cuentos maradonianos

Mi sirenita

2011-11-25T11:27:00.001+01:00

Cuando llueven las hostias las palabras se amoratan y se apagan. Fluye la rabia cristalina de sabor amargo. Los ojos salen de sus órbitas en busca de impotencias aliadas.
La facilidad del puntapié parece compensar el portazo, el grito, la rabia. Lluvia ácida de puñetazos directos a venus. Fruto en descuento por alquiler de renta baja.

Vamos a jugar al ahorcado sin pistas; al escondite con marte; a la comba con la soga al cuello.
Yo sólo quiero que tú quieras. Que juegues aunque sea sin ganas. Que me quieras sin pasado.
Tengo que expropiar tu corazón para que nunca más me sea privado. Hasta tus últimos 21 gramos codicio. Ni se te ocurra morirte hoy, entre cantos de sirenas. No te mueras, amor. Porque si te mueres, me mato.

Tan solo Eva

2011-10-14T12:20:00.001+02:00

Perdida en una ciudad que no entiende, Eva deambula por sus calles como una sombra más, inadvertida, confundida con nada.

Es domingo y acaba de salir del trabajo. En casa sólo le esperan sus fantasmas, así que decide dar rienda suelta al azar y otorga a sus piernas la potestad de dirigir la orquesta. Después de media hora de caminata nocturna decide cambiar de partitura y entrar en un bar. El garito es uno de esos pubs irlandeses donde todo es de madera, incluidos los parroquianos. Mapas de Eire, cuadros feos de manufactura industrial o tréboles de tres hojas son la decoración de un lugar tan cálido como una carpintería.

Pero a Eva no le importan nada las decoraciones de los bares. Eva sólo ve grifos y escenas doradas donde la espuma combate a muerte con el gas para ocupar, por unos instantes, el trono que la convierta en reina de las bajuras. Luego, siempre luego, la realidad tiñe todo de colores más oscuros, de dolores más viejos, de costumbres conocidas.

Va por su tercera pinta y se siente bien. Por su cabeza se disipa el tiempo. Es el momento de abrazar al limbo, de esperar nada, de sonreír por nada. Es en el calor de la compañía anónima donde se siente a gusto. Es en los penes sin ojos ni boca donde encuentra el salvoconducto para volver a casa.
Mañana será lunes y eso está bien. Ya todo está bien en la cabeza de Eva.

Torero

2011-10-05T14:02:00.000+02:00

La coleta me ha vuelto a crecer. Supongo que la realidad me queda algo pequeña y tengo que buscar nuevos horizontes en los que mecerme. Las historias han vuelto a mi cabeza y me estoy volviendo loco. Necesito un soporte como éste para liberar a mi oscuro pasajero.

Ahora que blogger, además, me da la posibilidad de acicalarme un poco, supongo que es el momento adecuado para reengancharme al negro sobre blanco. Eso sí, es un reenganche en el límite. Habrá que jugar con la arena para sacarle horas al reloj. Tendré que confiar en los tramposos rabinos.

En gran medida, si estoy aquí de nuevo es gracias a @trapseia. De una forma u otra ha conseguido que mantenga el gusanillo, las ganas de picar entre horas. Me abrió las puertas de su casa cuando estuve desamparado y eso no se olvida. Este castellano errante (perdón por lo de errante) es uno de esos tipos a los que siempre elegirías en el recreo a la hora de hacer equipos. Por eso le sigue tanta gente en esto de la vida 1.0.

Aquí, un amigo.

Adiós y gracias

2011-07-25T12:39:00.004+02:00

Lo avisé por twitter y hoy ha llegado el día. Cuentos Maradonianos cierra. No habrá más historias a este otro lado del muro ni más viajes a ninguna parte sin pagar billete.

Deseo cerrar esta etapa de mi vida porque, sin duda, pertenece a un pasado que ahora siento punzante y doloroso. El presente perpetuo en el que hace un tiempo estoy encerrado me obliga a cambiar de ruta, a girar a la derecha cuando lo lógico era continuar recto.

En ocasiones, hechos mundanos y sin importancia hacen saltar el pestillo y todo cambia al abrir la puerta. Aparece una imagen distorsionada de uno mismo, mucho más sucia y repugnante. El tufo a podrido vicia el aire y el respirar se torna imposible.

La pose bufona y bondadosa tendrá que esperar. Los chistes se suspenden hasta nueva orden. Cautiva y desarmada la sonrisa y, lo que todavía es peor, la risa en sí, son condenadas a muerte.

Me sentaré, entonces, y espararé a que el teléfono suene concediendo el indulto.

Adiós y gracias, camaradas. Nos vemos en alguna otra parte.

Entre cívicos anda el juego

2011-05-25T00:38:00.003+02:00

A esta hora calurosa de la noche, donde las casas de los arrabales ya son cafeteras hirviendo desde el primer rayo de la mañana, se escuchan a lo lejos los murmullos de la gente acampada en la plaza del Pilar. Muchos, incluido yo, deberíamos estar allí con ellos, mojándonos el culo. Sin embargo, preferimos guardar cama y comer caliente, haciendo la revolución detrás de una pantalla de ordenador, tuiteando o actualizando nuestro perfil de facebook. Creyéndonos, en definitiva, tan partícipes del movimiento como cualquier otro. No recordaba que esos fueran los métodos de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia.

Nosotros, los "cívicos", votamos los domingos de elecciones y volvemos corriendo a casa, a nuestro marco incomparable. Lo hacemos tan rápido que casi ni nos acordamos a quién coño hemos votado. Pero la amnesia dura poco. Votamos a los de siempre. Con la nariz tapada, eso sí. La era está pariendo un corazón pero el médico ha dicho que aún tiene que dilatar unos centímetros más, que si no habrá que practicarle una cesárea alierta.

Habrá un día en que todos al levantar la vista veremos una tierra que ponga Pastriz, diez kilómetros. Me cuesta creer en la continuidad de las revoluciones, en sus esperanzadoras utopías, en sus mensajes llenos de significado. Y es que miro hacia atrás, no mucho, y veo, por ejemplo, a un tal Salvador Allende armado y con casco, apostado en el Palacio de la Moneda, luchando por que llegue la hora de su muerte. Escuchen sus discursos. Lean un poquito sobre él. Entenderán, en Sol y en sus casas, el porqué de la mención. Todo parece inventado, dibujado de antemano. El fracaso de las ideas nobles es un hecho. La barbarie de la ignorancia corroe los circuitos neuronales del ser humano.

Aún así, amigos, continúen. No reblen. Mantengan sus posiciones. Sigan tocando hasta que se hunda el barco. Nosotros ya nos encargaremos de hacer fila para subir a los botes. De uno en uno. Primero los cafres.

El día de mamá

2011-04-30T22:33:00.005+02:00

Madre e hijo posando para la foto cerca de la catedral de Palencia. La madre mira a cámara a través de sus gafas de sol y sostiene en su mano derecha, al parecer, una cámara de vídeo.

El hijo, con camisa amarilla, queda inmortalizado en una pose poco ortodoxa, con los ojos cerrados y la boca abierta. Se desconoce si interpreta algún tipo de broma o gag relacionado con el monumento sobre el que están sentados.

La madre, desde luego, parece algo resignada, consciente de la inutilidad del hijo para ser captado de una manera ortodoxa en una instantánea.

Pero las madres son así, lo aguantan todo de los hijos. Amor incondicional, dicen.

Es de suponer que el Día de la Madre el sujeto de la imagen la agasajará con algún presente para compensar los disgustos dados durante el año, infinitamente mayores que las alegrías, que son pocas y cobardes.

Si no fuese así, por favor, no se lo tengas en cuenta. Parece del tipo de personas que no demuestran con bienes materiales el amor y el cariño que tienen hacia sus seres queridos, y más hacia una madre. Es de esos tipos a los que, simplemente, llamamos ratas.

Feliz Día de la Madre, mamá.

Quo vadis?

2011-04-25T15:22:00.008+02:00

Son momentos difíciles para casi todo y para casi todos. El mundo gira sin más, es cierto, pero incluso su eje se mueve unos milímetros. Lo que ayer eran vino y rosas, hoy se queda en un pan y cebolla.

Cambia Europa, con la ultraderecha en auge. Cambia España, cada vez más rancia y conservadora. Cambia mi ciudad, Zaragoza, ésta creo que para bien. Cambia mi barrio, donde en cada esquina hay un chino poniendo cañas y en cada banco un abuelo contando historias para no dormir.

El futuro no es más que otro hijo de puta. Siempre difuso, incierto, plagado de incógnitas por resolver. Intentas mirar a ver qué hay al otro lado y resulta imposible. Es como la puta línea Maginot.

Ahí va un tópico: el pasado siempre vuelve. Hoy soy yo el que vuelve a la Romareda después de un año de pellas. Pero decido volver, no por el equipo, que deseo permanezca en primera, sino por la egoísta razón de quitarme el mono de fútbol. Ojeroso, con la cara blanquecina y el pelo churretoso. Me he convertido en un yonki sin más adicción que la de corear el nombre del equipo de mi vida.

La putada es que lo único que nos queda es el presente y nuestra aleatoria toma de decisiones. El instinto y poco más. Sino íbamos a tirar para adelante por los cojones. Porque, si te paras a pensar dos minutos, date por jodido. Y yo estoy jodido por no ser uno de esos perros parlantes que andan perdidos por las aceras, pisando todos los charcos y todas las mierdas que ellos mismos han plantado.

Ya disculparán por el post, pero es que el vómito era necesario. Quo vadis?

Senderos de gloria

2011-03-16T12:28:00.008+01:00

Miro a través de la ventana y la lluvia no cesa. Pienso si también lloverá con esta insistencia en Japón. Me estremezco al imaginar la clase de lluvia que verán por la ventana los habitantes de Fukushima, exiliados por voluntad nuclear. Aquí, esta agua ayuda a los campos a mantenerse vitales. Allí, la lluvia radiactiva quema y deja yerma la tierra que otrora fue fértil.

A través de mi ventana también puedo contemplar como la actividad no cesa en las industrias situadas en los polígonos de extrarradio. El humo perpetuo que escapa de su propio infierno por la chimenea, un humo que no descansa nunca indica que allí, a lo lejos, hay gente trabajando las 24 horas.

La central nuclear japonesa tampoco paraba nunca. Un día tras otro generaba energía para que miles de ciudadanos pudieran cocinar, ver la televisión, conectarse a Internet o encender la luz del baño.

Ahora, me imagino a los últimos cincuenta trabajadores que quedan allí, trabajando sin descanso para intentar amortiguar una tragedia que ya es segura.

Tan anónimos como los empleados de cualquier industria, esos operarios, técnicos, instrumentistas o ingenieros que quedan en la central luchando por el futuro de sus vecinos van a morir. Algunos lo harán de forma inmediata. Otros, en cambio, al cabo de unos meses. Quizás, con suerte, dentro de un año. Pero morirán.

Sin embargo, su obligación es permanecer en la central y resolver el problema. A pesar de las consecuencias para su salud. De ellos depende ahora que la economía japonesa y mundial no se resquebraje todavía más. De ellos depende la pervivencia de miles de sus compatriotas.

Y esos trabajadores no son espartanos, no. Son ciudadanos japoneses que hace cinco días pensaban en ir de compras esa tarde, en cómo pagar la hipoteca ese mes o en acudir a ver el partido de fútbol de su equipo. Son gente normal obligada a recorrer un camino sin retorno, un sendero de gloria.

La tortuga suicida

2011-01-29T16:15:00.004+01:00

No habrá más mojo. Continuar esta historia ya no tiene sentido. Han pasado demasiadas cosas desde aquel tierno noviembre. Ha pasado un mundo en un par de meses.

Así que habrá que buscar otras historias que merezcan la pena ser contadas. Que hagan merecer a estos cuentos el sobrenombre que portan. Historias como la de la tortuga suicida.

La vida de la tortuga suicida era simple: nadaba de pared a pared de la pecera, comía cuando le echaban algo de comer y, a veces, subía por su rampa verde hasta lo más alto sólo para llamar la atención de sus dueños.

Pero hubo un día en que la tortuga suicida, aburrida ya de hacer siempre lo mismo, decidió quedarse quieta. Cuando pasó un tiempo quieta, dejó de comer lo que le echaban muy de vez en cuando. Y, al dejar de comer, no tuvo fuerzas para subir por su rampa verde.

Así pasó largo tiempo, ya incapaz de asomar su cabeza por encima del caparazón, acurrucada en una esquina de la pecera.

Cansada de estar cansada, de que nadie pudiera prestarle atención por su propia incapacidad, de vivir por vivir, la tortuga suicida imaginó para sí una muerte digna: Subir a lo más alto de la pecera, a través su rampa verde, y saltar con todas sus fuerzas, desparramando sus sesos contra el suelo del salón.

Y, milagro o no, logró reunir la energía suficiente para hacer aquello que había imaginado, consiguió situarse al borde del abismo y, finalmente, tras un profundo suspiro, se lanzó, cayendo al suelo de espaldas.

A los pocos segundos, la pobre tortuga suicida ya estaba de vuelta en su sucio rincón, maldiciéndose a sí misma por no haberse matriculado aquél cuatrimestre de 1999 en la asignatura troncal de anatomía.

Pásate ese mojo

2010-12-02T23:54:00.004+01:00

Jueves, tres de la mañana. En casa se está calentito. No, no he vuelto de marcha. Acaba de sonar el despertador. No, no me voy al curro. Eso se lo dejo a los Francino, Del Olmo, Herrera y compañía. Y a los panaderos, claro.
Me espera una travesía de medio día para llegar a Tenerife. Sí, a Tenerife. Islas Canarias. No, no me voy de vacaciones. No, no es un viaje de placer. Me voy a hacer una examen. Uno de esos que suenan a importante.

En el coche se está calentito. Todavía sin despertar, miro el reloj y no son ni las cuatro. Intermodal a finales de noviembre significa iglú. Esperan primero cuatro horitas hasta Madrid. Hasta la T4, concretamente. El vuelo sale de la T2. Dicen que hay que coger otro autobús. Qué bonito suena guagua.

Confirmado. En la estación hace frío. No, no es una estación Dharma. Es la Zaragoza-Delicias. Aunque bien podría ser el comienzo de un capítulo de Lost.
Mi Santa (sí, mi madre se ha apuntado al tema) inspecciona a nuestros futuros compañeros de viaje. Esos chinos llevan muchas maletas, dice. Aquél (¿esto lleva acento?) rumano, sin embargo, no para de dar vueltas y va sin equipaje, remarca. Una que ya se ha despertado. Demasiado, me temo. Aunque, eso sí, mi Santa siempre es buena compañía.

Aquí huele a perro muerto. Cuatro menos diez de la matina. Hasta la bandera. Parece un autobús fletado por la T.I.A. No veo a Mortadelo. Detrás de mí se sienta Said.¿No desarticularon ayer una célula islamista en Barcelona? He muerto y he resucitado ya dos veces. Y el bus no arranca.

Ya han pasado cuatro horas. Que rapidico se dice, tú. Así que esto es Barajas. Muy bien. Mejor dicho, me importa. ¿Cómo llegamos ahora a la T2? Un conductor me hace señas pero no le entiendo. ¿Más adelante, dice?. Mi Santa corre que ni Marion Jones hasta las trancas cuando se trata de coger autobuses. Ahora, viene todo el rollo del aeropuerto... Zzzzzz.

Hay que cambiarle una rueda al avión. Un avión de Spanair. Sí, esos que se caen a veces. Hace no mucho uno en Barajas. Tembleque. Mejor me compro el Público y a esperar. Escolar suelta veneno también a estas horas. Bueno, son ya las once y media y aún por aquí. Propongo hacer el programa ese de variedades de TVE de todos los veranos en Barajas. ¿Se os ocurre algún título? A mí unos cuantos. Pero no los digo. No sin mi traductor de murciano.

Venga, que embarcamos. Las doce y media. Dos horitas de retraso. Me dan unas ganas horribles de soltar un buen ¡viva España! de esos míos. Pero me reprimo, que voy con mi Santa. Para terminar la cuadratura del círculo, pienso, se podían sentar un buen par de fachas detrás de nosotros en el avión. Deseo concedido. Aunque uno es indio, pero habla español que te cagas y parece que tiene pasta. Sirve. Y si ya se duerme el hindú y ronca como un cerdo lo clavamos. Podemoooooossss!!

Continuará , co.

Y sin embargo

2010-10-16T21:00:00.010+02:00

Siempre dije que ningún texto debería empezar por un adverbio. Hay que empezar como está mandado, por un determinante, y si ya es artículo lo partes, chaval.
Pero las reglas, amigo, se hicieron para los que no sueñan. Para esos que ni se plantean inventar, imaginar, ilustrar con algo original.
Cuando hago los putos "ejercicios tipo test" sé que ahí no existe la inventiva. Una pregunta y cuatro opciones, una de ellas correcta. Punto.

Por eso, el otro día, al pasar por delante de un cajero de Ibercaja, recordé que en Interpeñas tocaba uno de esos tipos diferentes. Uno de esos que suelen saltarse las normas de vez en cuando. En realidad, es algo más que un tipo diferente. Es un poeta. De los de verdad.
Y allí me planté, dispuesto a absorver cosas -en general-. Más que Cela con una palangana a mano.
Lo que primero que me entró, vía anal, fue un cierzo rico, rico. Lo segundo, vía bucal, una cervecita bien fresquita. Lo tercero, vía visual, dos ilustres hijos de Fatás: Un tal Óscar y una tal Bea. Lo cuarto, vía auditiva y sensorial y más importante: la voz de Sabina. Rasgadita, calentita, suavecita. Esto ya sin luz, peor para el sol.

No voy a contar la hora y media de concierto, pero al final, en la prórroga, el tipo equivocado cogió el micro y nos metío el gol de oro: "Joaquín no va a poder salir debido a una indisposición". Vale. También dijo Varona que el recital fue rarito. Puede ser, Pancho, pero tú ya eres un tío acostumbrado a la miel.
Yo, que suelo comer mierda, digo que me gustó. Que, a ratos, fue sublime. Que el tío estalla llantos a ras de platea como ninguno. Digo que esta vida sin ti, Sabina, sería como una puta oficina.

Y, en cuanto se apagaron las luces de la ciudad, me fui para casa, contento, con una sonrisa tonta, sin ganas de encontrar esa noche a ninguna otra princesa.

Algo más que Twitter

2010-10-14T00:41:00.005+02:00

Porque mi blog no se llama Twitter, porque necesito algún caracter más y algún ego menos para contar que existes, tomad pincho moruno de 141.

Todos repiten lo mismo

2010-09-20T22:30:00.007+02:00

Eran las 9 de la mañana y en la radio hablaban en pasado de Labordeta. Escalofrío. Se me ocurre algo tan curiosamente arcaico como mirar el telexto. Lo viejo siempre responde. Y ahí estaba, en la página 103, lo que no quería leer: José Antonio Labordeta ha muerto.

De pronto, canciones como "La vieja", "Somos", "Aragón", "Serenamente hablando" o "El canto a la libertad" surgen al unísono desde mi interior y se transforman en mil recuerdos, unos recuerdos grabados a base de fuego y cincel, ya imborrables.

Yo comienzo a escuchar a Labordeta gracias a los casetes que años atrás compró mi padre en alguna tienda de música ya desaparecida. Y comienzo a escucharlo a una edad muy temprana, casi preadolescente. Aquella voz atronadora que surgía de los altavoces del aparato de música provocaba cualquier cosa menos indiferencia. Y esa voz te atrapa y te consume; te ahoga y te consuela; te asesina y te revive.
Con quince años soñaba con volver atrás en el tiempo, a los setenta, y asistir a un recital prohibido y censurado de Labordeta. Soñaba con cantar sus canciones por primera vez y, a la salida, tirarles piedras a los grises y correr coso arriba, inalcanzable.

Pero fue en la universidad, en el siglo XXI, donde más di la matraca con el cancionero del poeta. Derecho es una plaza complicada cuando llevas puesta una camiseta del Che semana sí, semana también. Cuesta alzar la voz por encima del murmullo insoportable de cientos de pijos de bolsillo con retratos de Aznar en sus carteras. Y es ahí, entre ese tumulto, donde la razón y la verdad de los discos de Labordeta se abren paso con una violencia inusitada.

Hoy, sus discos y su música siguen diciendo lo mismo. Estoy triste, lógicamente, como lo está todo Aragón, por la marcha de un ser humano extraordinario e irrepetible. Por la marcha de un solo hombre, al fin y al cabo. Por eso, el único consuelo ahora es su inmortalidad, la permanencia de su obra y de su legado. Labordeta es más que Labordeta.

Somos
igual que nuestra tierra
suaves como la arcilla
duros del roquedal.

Hemos
atravesado el tiempo
dejando en los secanos
nuestra lucha total.

Vamos
a hacer con el futuro
un canto a la esperanza
y poder encontrar

tiempos
cubiertos con las manos
los rostros y los labios
que sueñan libertad.

Somos
como esos viejos árboles.

Una historia enterrada

2010-08-20T20:56:00.006+02:00

De la nada, como una fugaz ráfaga de viento, aparece de nuevo tu silueta encontrada, olvidada.
Con un lamento has encontrado la puerta de entrada sin que yo, ni nadie, te llamara.
Como una estrella, colgada, te colaste en mi salón de la fama.
Con mil ilusiones te llevé en mi pecho, derecho, sin chaleco antibalas.
Con dos hostias me recordaron que, en aquel lugar, de tí no se hablaba.
Y con el puño cerrado te defendí hasta que ya ni fuerzas ni gentes quedaban.

Ahora vuelves con una letra protestada, caducada, sin cobrar.
Con cuentos chinos escritos a lápiz, emborronados, todavía sin madurar.
Y quieres que te vuelva a saltar el peaje, ya que la única cambial que conoces es el honor, la dignidad, esas que por aquí andan de viaje.
Pues lo hago encantado, te respondo. Que no conozco otra patria ni otra bandera que tu nombre, tu voz y tu legado, hoy sacrificado por un ideal sin papeles ni visado.

¿Quién coño me ha robado el mes de julio?

2010-07-31T01:21:00.002+02:00

Hijo, antes todo esto eran cuentos.

Maquinista: turno de noche

2010-06-25T15:22:00.005+02:00

Trabajar la noche de San Juan dolía menos con Londres en el horizonte, una semana, a ver si nos hacía buen tiempo.
Apuré la manzana antes de subir al tren. Puntualidad británica ahora en Renfe. Más señales.
A ver si pasa la noche rápido. Quiero mirar en Internet todas las rutas posibles para intentar verlo todo. Y si despierta otra vez el volcán islandés?
Ya veo las hogueras. Joder, cómo se lo deben estar pasando! Aunque, en realidad, ya me da un poco igual. No tengo edad ni ganas de estar haciendo botellón rodeada de críos mientras los zapatos se me llenan de arena.
Estos chicos de ahora no sé qué manera tienen de divertirse, la verdad. Además, educación, ninguna. Si pillara a alguno de estos por banda...

Allá va la despedida

2010-05-25T13:07:00.005+02:00

Zapatillas, pantalón vaquero y una camiseta cualquiera. Afeitado y con el pelo corto, muy a su pesar. Su ojo derecho no es todo lo obediente que él quisiera. Bastante alto, como para asomarse de puntillas por encima de la muralla. Deportivamente hablando, un 10. Jugando ya es otra cosa. No hay serie que se le resista excepto, paradoja, la mejor de la historia. Es un McNulty, pero también podría ser un Cylon. Le gusta más homenajear a que le rindan tributos, y eso que los tiene merecidos. Su alma es puro blancor, aunque guarda una pincelada de azul en su corazón. El rojo también es de su agrado, tanto dentro como fuera de las pistas de baloncesto. Si de música le preguntas, te responderá algo de indie, sin llamarse así su perro ni su personaje favorito, aunque le guste la barbita de cuatro días. Durante los dos últimos años ha sido Gulliver en Liliput. También un maestro para muchos, aunque tenga edad todavía de sentarse en un pupitre.
Ha llegado la hora de regresar a casa, pero no en esa vieja yegua gris. No es tuya, recuerda.

Y llegó la hora de partir porque anoche terminó de modelar su escultura. Un proyecto que nació hace dos años con más ilusión que talento, y que ayer concluyó como tenía que hacerlo. Las obras de arte, una vez terminadas, deben exponerse en los museos. Y sólo los necios pueden ser capaces de pensar y hacer otra cosa.

Ahora, nosotros, yo, sentimos ese dolor egoísta por la marcha de un compañero, un amigo, con el que pasamos muchas, demasiadas horas juntos. Este mero y simplón escribiente únicamente aspira a estar inscrito en su lista vital, no ha ser recordado, pues seguramente no lo merece.

Ha llegado el momento, chico. Recoge tus cosas, tienes que irte. Será mejor que te des prisa y no eches la vista atrás. No te detengas en las encrucijadas. Vuelve a casa y, si quieres, escribe. Alto y claro. En negrita.

Te voy a echar de menos, mamón.

La chica de las medias azules

2010-05-03T11:30:00.009+02:00

La chica de las medias azules era del Barça. Lo sé porque ni era lunes ni estaba en la Fnac leyendo literatura hispanoamericana. Era domingo, estaba en la romareda y se sentó dos filas más abajo de la mía, con la camiseta de Messi y con las mismas medias blaus, sin grana.
-Oye, Juan, mira a tus doce en dirección sur, ¡la chica de las medias azules es del Barcelona! -. Y Juan, que rima con pan porque es un pedazo de, se queda como el convidado de piedra, con los ojos a punto de salirse de sus órbitas y con la boca más abierta que las piernas de la Dolores, pregunten en Calatayud.

¿Alguna vez han idealizado a una persona hasta el punto de creerla perfecta? Hablo de esas figuras anónimas al alcance de cualquiera, no de las que salen por televisión. De esas a las que puedes mirar sin cristales ni matones de por medio. Esas que, si te atreves, puedes llegar hasta a conocerlas.
Pero Juan y yo siempre hemos sido más de observar, de imaginar, de soñar hasta darnos de morros contra el suelo. Conocíamos todo de esa chica: cada gesto, cada peca de su cara, cada vestido, cada nuevo par de medias azules, siempre sentada en el sillón negro sin respaldo que hay colocado en la sección de poesía de la Fnac, con las piernas cruzadas y con los ojos ocupados, no disponibles para nosotros.

Y resulta que la tía era del Barça. Y resulta que sus amigos también lo eran. ¡Y resulta que sus amigos la llamaba Jenny! ¡¡Y resulta que, cada vez que pronunciaba dos o tres palabras, su hermosa boquita de piñón vomitaba un asqueroso "co"!!

-Oye, ¿tienes algún libro de Benedetti a mano?-, le pregunto a Juan, con el rostro más serio e iracundo que quizás haya puesto en mi vida-. Por supuesto que no. Además, ¿para qué coño quieres un libro en mitad del partido y, encima, de Benedetti?
-Pues para tirárselo a la cabeza a la Jenny de las medias azules, a ver qué pasa.

El mundo gira sin más

2010-03-25T11:31:00.006+01:00

Y allí estaba, sentada al borde del despeñadero, con la eternidad a sus pies. Tan bonita y tan frágil, tan luminosa y tan oscura, que hasta el sol se batía en retirada para eludir su responsabilidad como único testigo. Con la brisa del mar azotándole en el rostro y agitando su cabellera de oro, vestida con aquél camisón blanco inmaculado que le regaló su madre hace ya demasiado tiempo, cerró los ojos, respiró hondo y contó hasta diez.

Podría decirse que estaba disfrutando del momento, sabedora de algo que sólo compartiría con los árboles, las estrellas y los pájaros del cielo que la rodeaban. Fue entonces cuando, por primera vez en su vida, sintió que la comprendían, que la miraban, que ella era el centro de atención. Lo sintió mientras escuchaba el dulce y cruel sonido de las olas golpeando las rocas, sin tregua, sin descanso, desde el origen de los tiempos, todos los días de su vida. Todos los días de mi vida, susurró.

Pensó lo que había ido a hacer y lo hizo. No se detuvo el tiempo, no fue algo memorable y, sobre todo, no fue algo hermoso. Y los árboles, las estrellas y los pájaros del cielo no le hicieron ni puto caso.

Un Martes con sabor a Lunes

2010-03-09T16:41:00.003+01:00

Hola. Estoy aquí de nuevo. Ya sé que me he tomado un tiempo para volver a escribir. Quizás haya sido porque nada interesante tenía que contar.
Bueno, a lo mejor sí debería haber comentado la última del Diego:

Punto pelota.

Una cosa sí querría decir: qué cantidad de hideputas hay sueltos por ahí, pardiez! Nunca deja de sorprenderme. Agazapados tras sus trincheras de papel, parece como si siempre contaran la misma verdad -o mentira- a medias, a ver si a fuerza de repetirla terminamos por creérnosla.
No obstante, siempre me han molestado más esos cobardes apátridas, ratas de mar que navegan sin más rumbo que el de su propio interés. ¿Dónde perdimos a Colectividad? ¿En qué maldita encrucijada la dejamos atrás? Eso sí, las ratas no tienen más aliados que las propias ratas. Así de podrida está su manzana sin ellos saberlo.

En fin, qué más quieren que les cuente. Que sigo con mis cuitas, que cada vez le pongo menos pasión a las cosas y que todo sigue su curso, lentamente, buscando arrabales en el horizonte. Y que los que pretendían decepcionarme, lo han hecho; los que deseaban arrancarme la ilusión, lo han conseguido. Eso sí, lo que nunca podrán arrebatarme será mi recuerdo y mi verdad. Hasta otra, compañeros.

La chispa adecuada

2010-01-25T12:23:00.006+01:00

Hace ya unos meses que no escribo los lunes. Falto de motivación, de incentivos económicos, saturado hasta las cejas, pensé que era mejor darle a la tecla otro día.
Sin embargo, hoy pretendo cortar esa dinámica por cuestiones de salud. Necesito desahogarme, necesito vomitar hasta el alma antes de que todo este asunto me revuelva más la bilis. Todo provocado, sin duda, por una extrema continencia.

Me sentí con ganas ayer de hacer lo mismo que Javier Bardem en "Los lunes al sol" cuando en tan sólo 25 minutos el Real Zaragoza ya había encajado tres goles. Es de ser inútiles.
El primero, de Capdevila en el minuto tres. Casi le dio tiempo al catalán de hacerse un solitario sobre el césped de El Madrigal antes de rematar a gol, sin oposición alguna, dentro del área pequeña.
El segundo tanto, del brasileño Nilmar -jugador que casi recala en el Zaragoza el año pasado- tras un saque de banda. Tres toques y gol. Para qué más.
Y el tercero, de Rossi, casi idéntico al anterior, es para mandar a Rubén Pulido en un "cobete" espacial hasta Marte para que se reúna con sus padres biológicos.

Cinco minutos más tarde llegaría la reacción desde el banquillo. Una reacción tardía, no obstante, ya que se producía con una semana de retraso. El "iluminado" Gay, a golpe de transistor, decide que Jorge López no merece seguir en el terreno de juego, y que ya es hora de incorporar a su sistema un delantero más. Aunque ese delantero se llame Arizmendi.
Y ya en el segundo tiempo, buscando la heroica -de nuevo con siete días de retraso-, decide quitar a Paredes, un defensa, e introducir dinamita marca Pennant para detonar el área del Villarreal.

Así, después de que Gay se tomara la pastilla contra la "entrenadoritis", llegaron los tantos del Real Zaragoza. Primero el de Eliseu, tras una buena jugada de barrilete Suazo. Y, después, el gol de Lafita, en escandaloso fuera de juego.

Pero cuando parecía que el empate podía llegar; cuando parecía que ésta era la reacción soñada por el zaragocismo; cuando parecía que el equipo iba a levantarse y a volver a andar, la realidad volvió a darnos un fuerte croché de derechas.
Con los dos centrales en el área amarilla esperando para rematar, con casi todo el equipo pendiente de ver cómo el balón toma altura, Kevin Lacruz (no me acostumbro a estos nombres) decide jugar en corto con Eliseu y el portugués, torpe en el control, pierde un esférico que, tras un veloz contraataque del Villarreal, acaba dentro de la portería que "defiende" Carrizo tras remate de Ibagaza.

De esta manera, y antes de que el portazo que pegué ayer a las 7 al salir a la calle no deje escucharlo, el Real Zaragoza es penúltimo con 14 puntos tras 19 encuentros de liga. Necesita unos 27 puntos para salvarse o, lo que es igual, ganar nueve partidos. Habría que empezar ya este domingo en Tenerife, y continuar la racha contra el Sevilla la jornada siguiente en la romareda.
Dice hoy Alfonso Hernández que las hazañas son para los héroes.

Hombre, Don Alfonso, otra cosa no, pero de Héroes andamos sobrados en esta tierra. Sólo necesitamos la chispa adecuada.

Regreso al futuro

2010-01-13T01:01:00.000+01:00

Demasiada sed

2010-01-07T23:57:00.005+01:00

Me acerco y anoto sus nombres en la pizarra. Juan y Saúl, probablemente, volverán a ser castigados con severidad por Don Rafael. Pero no me importa, porque sólo a través de estos actos -mejor cuanto más viles- consigo calmar mi sed. Siempre me atrajo la soplonería, la puñalada, la traición. Y ni los huesos rotos, ni los profusos cardenales ni, por supuesto, los salivazos más repugnantes lograrán que cambie. Lo único que me apena es el llanto de mi madre, una pobre viuda que supo de mi condición no por mis leales compañeros, sino por el fuego purificador que salvó el alma de mi padre.

¿Lisa Simpson es la niña de Rajoy?

2010-01-04T21:09:00.001+01:00

Lo que de verdad importa

2009-12-16T11:30:00.005+01:00

Eran las cinco de la tarde y volví a sentirlo. Y eran las cinco de la tarde porque era sábado. No me importó que el autobús estuviera lleno a las cinco y diez de la tarde. Tampoco me importó que, al bajar, una ráfaga de viento casi me convirtiera en un frigopié a las cinco y media de la tarde. Nada me importaba porque, primero, era sábado; segundo, estamos en invierno; y tercero, porque, por fin, después de muchas semanas, lo único que me interesaba de ese día era ver jugar al Real Zaragoza.

Era un día especial y se notaba en el campo. Después de once años de militancia, uno ya sabe cuando va a haber paella para comer o, por el contrario, sólo hay primer plato sin postre y, encima, son acelgas o coliflor. Y supe que la paella era de marisco cuando, al nombrar el de la megafonía el nombre del entrenador, el del ex-Marcelino de nuestro García Toral, media romareda se puso en pie para aplaudir y la otra media le lanzaba vítores y gritos de aliento. Me resultó imposible contener la carcajada y comentar: "Lo sabía".

Y no es que sea uno de esos listillos que saben de todo, esos que arreglan desde planchas hasta matrimonios, con lo difíciles de entender que son las planchas. Lo que pasa es que la masa se excita con facilidad cuando percibe una injusticia inminente o, mejor dicho, cuando percibe un ajusticiamiento público, inminente e injusto.

Sin embargo, lo que no sabía es que el Athletic de Bilbao, el equipo más español de la liga porque siempre juega con once nacionales -con permiso de Laporta-, nos iba a arrebatar los tres puntos. De verdad. Antes de comenzar el partido, mi convencimiento y el de muchos de los de mi alrededor en el fondo norte era el de un sábado victorioso. Pero, cuando ya en el minuto 1, en una falta botada desde la banda izquierda, llegaba el primer gol de los bilbaínos (menos mal que anulado), ni el gorro, ni la cazadora, ni los guantes, ni los pantalones más de invierno que tenía pudieron evitar el tremendo escalofrío que casi me disloca la columna vertebral.

Lastimosamente, los malos augurios se cumplieron al final. Primero San josé y, más tarde, Susaeta -hasta los apellidos tenían sabor a turrón-, en la recta final de la segunda parte, sentenciaron, por partida doble, a un encuentro y a un entrenador. Carlos Diogo, el "Lázaro, lévantate y anda" del zaragocismo, se encargó de maquillar al difunto en el tiempo añadido, aunque consiguió dibujar un haz de esperanza para que podamos, todavía en diciembre, asirnos al alféizar de la primera división.

No voy a entrar -hoy- en el tema de la dierctiva, porque ya se ha dicho todo o casi todo lo que se tenía que decir y porque, además, es un tema que me aburre hasta el bostezo. Ni estoy con ellos, ni estoy con Marcelino. Estoy con la institución, estoy con el Real Zaragoza en su sentido más futbolítico que pueda caber. Únicamente me importan los títulos y los triunfos deportivos, qué le voy a hacer. Y me da igual si éstos se consiguen con Agapito, con Bandrés, con Marcelino o con el Sursum Corda en el banquillo o en el palco.
Eso sí, por favor, que no vuelva "Juan Malillo" o sino me cogeré un rebote mayor que el que me cogí el sábado pasado después del partido. Y sí, sí que me importaban entonces el frío y los autobuses llenos como Faletes en pepitoria.

Don Puente

2009-11-19T19:14:00.006+01:00

Renuncié al purgatorio para descubrir el paraíso. Sin dar portazos al salir, cogí el primer billete de autobús rumbo al edén. Allí, al llamar a la puerta, nadie responde nunca, nadie te abre ni te da los buenos días. Es más, diría que ni siquiera había puertas de entrada. Sólo un cartel que rezaba: "Paraíso".
Tardé semanas en comunicarme con alguien de allí. Siempre con ese silencio sepulcral, quedo, molesto. Cuando se me brindó la oportunidad de hablar, mis primeros sonidos audibles fueron para preguntar: "¿Dónde está el obrador?". Y otros tantos días sin hablar.
Cansado de la rutina de levantarme siempre al mediodía, de retozar por la hierba fresca de los infinitos prados, de probar los mejores platos que jamás se han cocinado, de zumbarme a un mínimo de 7 vírgenes diarias, comencé a pensar que, a lo mejor, mi sitio estaba de nuevo en el purgatorio.

No obstante, renunciar al paraíso no es fácil, y los billetes de autobús han subido de precio que es una barbaridad. Por eso, comencé a amasar seriamente la idea de contruir un puente entre ambas dimensiones. Un puente de piedra, con leones, robusto, capaz de soportar desde un terremoto hasta los enconados ataques de Godzilla.
Sin embargo, pensé que una empresa de tamaña dimensión me llevaría, por lo menos, un par de años. Y eso sin contar con los permisos de obra, que desde lo de la dichosa manzana no saben lo carísimo que está todo por allí.
Bueno, pues aún así, he comenzado ha construir el puente. Y menos mal que todavía queda gente buena, altruista, que cuando me ven allí "desrriñonao vivo" me echan una mano, o un pie, y puedo cumplir el planning diario que, por cierto, ya va retrasado.
Ah, se me olvidaba. Que mientras el puente se hace, algún fin de semana me escapo y me voy con el primer billete de autobús para el purgatorio, que allí sí que saben hacer buenas fiestas. Y mujeres, oiga, guapas a cascoporro. Lo único que de vírgenes tienen lo que yo de albañil. Pero no me importa. En el purgatorio siempre me encuentro en casa.

Vamos, Negro!

2009-11-11T21:06:00.005+01:00

Me cuesta imaginar al bueno del Negro Cáceres tumbado en una cama de hospital inerte, intubado, indigno. Y me cuesta porque siempre que he escuchado hablar de Fernando Cáceres me han asaltado imágenes suyas en condiciones inmejorables. Su gol al Barça en aquella maravillosa tarde del 6-3 en la romareda; sus despejes de cabeza en la frontal del área, siempre custodiado por su compañero y amigo Xavi Aguado; su tanto en la tanda de penaltis en la final del '94 contra el Celta en el Calderón; o, cómo no, subido al larguero de la portería sur del Parque de los Príncipes en nuestra gran noche, la de la Recopa del '95.

Yo era tan solo un niño de 10 años cuando recitaba de memoria la alineación de los Héroes de París, y el niño que sigo siendo la recuerda todavía con la claridad con la que recuerdo la tabla del 7: Cedrún, Belsué, Aguado, Cáceres, Solana; Aragón, Nayim, Poyet; Esnáider, Higuera y Pardeza.
A alguno de ellos he tenido la fortuna de conocerlos en persona, no así al Negro Cáceres. De esta manera, continúa ahí, intacto en su pedestal de mito, de héroe sin voz, de leyenda viva.

Hemos llorado de algería y de emoción con aquellos momentos. No nos hagas llorar ahora de tristeza, Negro.

Sociedad se escribe con "s" de soledad

2009-11-01T23:53:00.003+01:00

Ni tú me entiendes ni yo te he comprendido nunca, sociedad. Me está llevando toda la vida intentar separarme de ti, huir sin retorno, despedirme sin decir adiós.
Mi mejor arma ha sido siempre la soledad, una soledad buscada y trabajada a través de años de cobardía. Sin lágrimas no hay paraíso.
Pero tú, amiga sociedad, siempre has abierto la puerta de tu casa cuando mis nudillos la han golpeado. A veces -las menos-, me devuelves el golpe; otras -las más-, me acoges, haces un fuego y me arropas con tu manta de cuadritos.
Y ahora, cerca del cuarto de siglo, tengo dudas, compañera. Los susurros del abandono definitivo suenan con fuerza en mi cabeza. Sin embargo, por fin he decidido liberar a mi oscuro pasajero desenvainando la voluntad, igual que un guerrero lo hace con su espada.
Así que prepárate, sociedad. Ahora cuento con dos armas: la soledad, para defenderme de tí, y la voluntad, para atacarte preventivamente. Y, ten por seguro que, cuando decida desprenderme de mi escudo original, no habrá resolución de Naciones Unidas que pueda salvarte.
Y sólo vas a tener una forma y una ocasión para batirme: abandonándome.
De momento, seguiré sentado en mi rincón de siempre, leyendo el As y sin hacer mucho ruido. Hasta la próxima, sociedad.

Blanco o negro

2009-10-21T12:01:00.005+02:00

A las dos de la mañana, mis ganas por ver a Argentina y, sobre todo, al Diego celebrar el pase al Mundial de Sudáfrica, luchaban a muerte con los ecos de Morfeo, tan nítidos ya, que hasta la cama parecía andar desde mi cuarto al salón.
Bilardo abrazado a Maradona, saltando y compartiendo la danza de la victoria, chirriaba algo después de los palos en las costillas que se habían propinado el uno al otro.
Mis párpados terminaron por rendirse. La retina había guardado como imagen última a Barrilete Cósmico con un peto rojo colgado del cuello, como si llevara un poncho idem en homenaje, quién sabe, a otro personaje universal llamado Chavela Vargas.
Un golpe me sobresaltó. Al principio, creía que era el pesado del vecino de arriba, intentando convertirse en Michael Jordan a las taitantas de la madrugada. Pero no. El golpe resultó ser de micrófono, y lo propinó Maradona -esta vez sin querer- mientras se sentaba para ofrecer la tradicional rueda de prensa posterior al partido.
Pero con el Diego, ya se sabe, lo tradicional no tiene cabida. Me incorporé para buscar el mando y subir mínimamente el volumen. Ahora felicitará a sus jugadores, pensé, por ser los verdaderos responsables del triunfo, y se echará alguna flor a sí mismo, porque D10s está encantado de ser D10s desde hace mucho tiempo.
Pero se me pasó un detalle bastante importante: la relación del Pelusa con la prensa. Un tío que es capaz de disparar con una escopeta de perdigones desde la ventana de su casa a los periodistas apostados frente a su puerta, es capaz de cualquier cosa.

Con las agujas del reloj avanzando como persas por los desfiladeros de las Termópilas, me lancé a por el panhispánico de dudas en busca de un milagro. A lo mejor, quién sabe, chupar y mamar en Argentina o en Sudamérica significaban distinto. Pero, saben una cosa, parece ser que, hasta en el Perito Moreno, la chupan y la maman igual que en España y en el resto del mundo.
O están conmigo o contra mí; o blanco o negro, bramó el pibe de oro. Pues en esta ocasión, amigo, no me dejas elección: estoy mucho más cerca de señores como Obama que de tipos como tú. Porque los cuentos maradonianos, Dieguito, jamás fueron pensados para escribir historias tan tristes y lamentables como ésta.

El mejor arte

2009-10-12T20:18:00.004+02:00

El mejor arte no se estudia en ninguna Universidad. El mejor arte no se compra en ninguna tienda de barrio y, mucho menos, en ningún centro comercial.
El mejor arte es inesperado, aleatorio, fugaz. Y puede encontrarse en las cosas y en los lugares más comunes y ordinarios.
Pero, sobre todo, el mejor arte reside en las personas. Nace, vive y muere en ellas. Estas personas, dotadas de un don natural, pueden expresar el mejor arte a través de distintas disciplinas: la literatura, la pintura, la escultura, la danza, el cine, la arquitectura, etc. No obstante, es en la música donde mejor brota, donde mejor crece y donde más frutos da.
El mejor arte es indefinible, inclasificable. Sólo en ocasiones, cuando nuestra simple existencia se cruza con él, podemos entender el significado del mejor arte.

Disfrutarlo es la mayor recompensa. Su fruto nos sirve para continuar por nuestra senda vital en mejores condiciones de como la empezamos. Y compartirlo, sin duda, es la mejor forma de guiarlo hacia la inmortalidad.
Y tú, ¿dónde crees que reside el mejor arte?

La verdad se esconde en Copenhage

2009-09-25T15:38:00.011+02:00

El Diego ha cambiado. A los ojos de mucha gente, quizás de demasiada gente, Maradona no parece Maradona desde que descendió de los altares del balompié para ser seleccionador nacional de Argentina.
Sus decisiones sobre la cancha, su manera de leer los encuentros, su prepotencia a la hora de asumir errores, su incomptencia, hablemos claro, han desvirtuado la imagen del D10s del fútbol.
Yo sigo teniendo fe en Él, porque la fe es ciega, y porque creo que sabrá reconducir la situación para que en el próximo verano podamos asistir a uno de los mayores acontecimientos planetarios -Zapatero y Obama aparte-: La final del Mundial de fútbol entre España y Argentina.

(Esto de introducir vídeos entre párrafos lo he copiado de un genio trapseiano que, por su talento, bien podría ser de otro planeta)

Otro Diego, en este caso el que escribe, también ha cambiado. He tomado decisiones complicadas y difíciles de entender por algunos (como las del Pelusa), pero siempre con la intención de progresar y de continuar por la senda iluminada. Y menos mal que la vida no es como un partido de fútbol, porque sino ya habría quemado mis tres cambios.

Dejé atrás a amigos y compañeros -algunos fieles; otros, no tanto- con el propósito de continuar la marcha en solitario, un poco como a mí me gusta, alejado de los focos y de los cantos de sirena que, al fin y al cabo, no iban a conducirme a ninguna parte.

También he decidido cambiar el aspecto de mis cuentos maradonianos, sólo de manera superficial, un ligero toque de pintura blanca y gotelé, ya que las palabras y las historias continuarán teniendo el mismo estilo y el mismo contenido. En definitiva, el mismo sentimiento.

A los fieles que todavía continuáis leyendo, os emplazo conmigo en las trincheras, en las barricadas y en las batallas que todavía nos faltan por combatir. Porque el camino es largo y lleno de encrucijadas, seguro que tú y yo nos encontraremos. Y como dicen en Baltimore: Nos vemos, macho!

Zapater, te quiero

2009-07-29T18:34:00.004+02:00

Si me quedaban muñones era porque mi padre trataba de controlarme. ¡Qué nervios! El partido que habíamos esperado durante toda la temporada, una temporada árida y, sobre todo, muy longeva, sería una realidad en menos de cinco minutos.

Desde mi butaca del fondo norte observaba a la ruborizada Romareda cómo esperaba al equipo, vestida de un blanco radiante, igual de ansiosa que un novio a las puertas de la iglesia imaginando sus nocturnas acometidas.

Tenía el transistor a mano, un aparato viejo y distorsionado, igual que el estadio, pero al que le tengo un enorme apego, igual que al estadio. No lo necesitaba. Aquella tarde no precisaba de explicación ni descripción alguna sobre lo que pasaba sobre el campo. Estaba muy claro que nuestros once jabatos iban a saltar al verde magnético con una intención cerril: acabar la guerra hoy mismo.

Tres puntos, una victoria, era lo que nos separaba de primera división, de nuestro hábitat natural. Este equipo y esta afición se muestran torpes y desorientados lejos de la tierra media.

Y el rey Baltasar fue el primero en mostrarnos el camino de vuelta.

Luego Ponzio y, más tarde Arizmendi, se encargarían de terminar el trabajo sucio.

Pero hubo un momento, un instante original, lejos de los goles y de la celebración posterior, que tuvo un significado especial, al menos, para mí. Y ese momento fue cuando Marcelino decide sustituir a Alberto Zapater, al capitán del Real Zaragoza, y la afición, paralelamente, decide fusionarse así con el ejeano:

Parecía la despedida al viejo capitán de toda la vida, a ese jugador renqueante que agoniza sobre el terreno de juego y que pide la retirada con la boca pequeña pero con el corazón lleno. Pero en este caso, lamentablemente, fue también una despedida, también al capitán, pero fue un adiós prematuro a un chico de 24 años que todavía sentía el ardor crepuscular por comerse partidos y temporadas con la camiseta que ha vestido desde los doce años.

Hasta luego, capitán.

Algo más que números primos

2009-07-07T19:00:00.003+02:00

Este nudo en la garganta, estas lágrimas, tan íntimas y tan colectivas, no hacen sino recordarte, volver a hablarte y a sentirte cerca de mí.
Ya son cinco los años sin celebrar todos juntos San Fermín en tu casa. 7 del 7. 77.
El abuelo comiendo pan. Tú, con el delantal azul, sin salir de la cocina. Yo, apurando el ceregumil en busca del estirón perdido. Recuerdos ya, sólo eso.
Cinco años sin empachos. En realidad, algunos más, no importa.
Huérfanos de tu voz, de tus abrazos, de tus preocupaciones sin fronteras, todavía resuena hoy, bajito, el eco del cumpleaños feliz, también en Almoguera.

Ya sin ideas, trato de buscar en la voz y en el timbre del poeta analogías para mecerlas en la cadiera del tiempo.
Y de pie, con la pluma en alto, invoco a Morfeo para que, al menos, por unas horas, volvamos de nuevo a soplar las velas. Te extrañamos, abuela.

Mi amiga mala suerte

2009-06-05T00:28:00.004+02:00

Ayer estuve en Malasaña con Enrique Urquijo. No fue la primera vez, aunque hacía bastante tiempo que no quedábamos. Su rostro pálido e inexpresivo transmitía la sensación de que al bueno de Enrique no le iba tan bien como hubiera esperado por su nuevo barrio. Parecía echar de menos a su mujer y, sobre todo, a su hija María, que ya está hecha toda una mujercita a sus quince años.
Le insistí para que fuéramos a tomar algo, una cerveza, a un garito cerca de allí al que acudo con menos frecuencia de la que debería, pero Enrique sigue colgado como un cuadro del portal donde lleva viviendo casi diez años.
Me gusta quedar con él después de citas importantes. Más, si esas citas anuncian un desenlace poco agradable. A la de ayer acudía con esperanza, la misma con la que los desahuciados afrontan su transición. A lo mejor es sólo cobardía, pero a estas alturas es difícil virar de rumbo.Quizás, mi destino sea el de morir en la orilla.
Enrique me pone el brazo sobre los hombros y, con esa mirada suya, fría y desangelada, parece decirme que sólo hay un camino: volver a levantarse y regresar a casa con la cabeza alta. Pero son ya muchos los trpiezos, le digo, y cuesta demasiado volver a levantar, de nuevo, el castillo de naipes. Es difícil ver como el fracaso llama reiteradamente a la puerta.
¿Dónde refugiarse con la que cae ahí afuera? Muchas son las tentaciones, pocas las voluntades.
No me dio tiempo a despedirme, como siempre, ya que a Enrique no le gusta decir adiós. Además, creo que en su barrio se cena temprano.
No pagué la carrera que me devolvía a Capitol City. Y es que, en realidad, "sólo ha sido un sueño, sólo se ha parado el reloj. Por unos momentos, los dos, huímos de nuestra prisión".

Antonio Vega

2009-05-12T19:32:00.004+02:00

Dicen que nunca se perdonó la pérdida de Marga, la persona que más le importaba en este mundo, y que fue arrastrada a los abismos de un músico irrepetible. Las drogas se llevaron a Marga hace algún tiempo, también a Antonio.
Su sempiterna cara de tristeza, sus ojos hundidos en la inmensidad de un rostro partido por la realidad, se hiceron mucho más acentuados cuando la chica de ayer dejó de jugar definitivamente con las flores de su jardín.

Hoy se ha marchado para siempre el vocalista de Nacha Pop, el grupo español más influyente de la década de los 80, una de las personas más admiradas por los amantes de la música. En los 90, ya en solitario, ganó el premio ondas a la mejor canción por su tema "El sitio de mi recreo". Poco o nada cuesta ser uno más.

Lloran su pérdida miles de amigos, anónimos e íntimos, que no querían ver una realidad que se arrastraba por los escenarios desde hace varios años. Fue en el concierto de los 40 años de 40 principales, en el estadio Vicente Calderón, tocando de nuevo "La chica de ayer" junto con con su primo Nacho García Vega, cuando el resplandor del filo de la guadaña asomaba tras esas pupilas ensombrecidas y que siempre trataba de ocultar.

Duele, desde nuestro egoísmo, no volver a escuchar en directo "Lucha de gigantes". Seguro que ahora mismo, rodeado de amigos que hacía ya algún tiempo no veía, están tocando ese y muchos otros temas. Que no te dé miedo la enormidad, Antonio, porque tu voz siempre será escuchada por el eco que producen tus canciones. Hasta siempre, genio.

¿Actualizar?

2009-03-25T00:28:00.003+01:00

Más de un mes sin actualizar. Qué vergüenza! Prometo ser más constante a partir de ahora. Os dejo un vídeo, de momento, que siempre es muy recurrente. Hasta pronto, colegas.

Si!

2009-02-14T12:56:00.000+01:00

No!

2009-02-14T12:27:00.001+01:00

Dedazo

2009-02-09T19:38:00.002+01:00

A veces me pregunto, a escondidas, observando con nocturnidad la actualidad del Partido Popular, dónde se ha metida el dedazo. Sí, lo recuerdan, el dedazo que nombró a Mariano Rajoy presidente de la derecha española.

Me lo imagino sentado en un rincón, sudoroso y peludo, con la uña muy larga y tremendamente sucia, llena de mierda de gaviotas.
Debe, además, de estar muy disgustado por el fino cariz (o desliz) que ha tomado la carrera política de su designado.

A Rajoy, a pesar de tener veinte dedos, le han crecido más de siete enanos. Esperanza de Gallardón podría ser el título de una novela colombiana protagonizada, claro, por el político gallego. Me imagino a un Rajoy fuerte, vigoroso, con cierto plumerío, y zancadilleado constantemente por las elásticas patas del jefe Gallardón, el líder de un cártel malvado y despiadado que trafica con obras y andamios. Y también me lo imagino casado con una mala mujer, una mujer demasiado ambiciosa con nombre de color verde llamada Esperanza, que bebe ginebra y que juega con la doncella al escondite.

Ay, si Fraga levantara la cabeza... Perdón, en google pone que está vivo. Mis respetos, don Manuel.

En torno a la vida y la muerte

2009-01-29T21:03:00.003+01:00

Imagino la muerte como una amplia sensación de vacío. Aunque, bien pensado, hablar de muerte y de sensación de vacío es hablar incongruentemente, ya que el único resultado posible en esa ecuación es el vacío.

De esta manera, ¿Qué ocurre cuando una persona, en vida, se siente vacía? ¿Significa que esa persona está muerta en vida?

Según dicen, el remedio natural para esas personas parece ser el amor. El amor a Dios, el amor a otra persona, el amor a las artes o el amor a las ciencias.

Si me lo permiten, me aventuraré, únicamente, a resolver si es posible el amor a Dios. Sin duda, el reto planteado es importante ya que, en primer lugar, debemos averiguar si su existencia es real. La empresa quizá resulte demasiado elevada para los conocimientos de quien les escribe ya que estamos, sin duda, ante el debate más enconado y apasionante de la historia de la humanidad.

Aquí, por tanto, el agnosticismo no parece una opción. Creyente o ateo, e ahí el dilema. ¿Por qué existe Dios? O, ¿Por qué no existe Dios?

Vamos a reducir variables. Nuestra civilización se inicia con el advenimiento del hijo de Dios a la Tierra. ¿Existió Jesús? Y, si realmente existió, ¿Era el hijo de Dios?

Sobre el tapete disponemos de más pruebas a favor que en contra. La Biblia habla de la existencia de Dios, de la Creación, de Jesús. ¿Es un cuento infantil de cabecera o, por el contrario, muestra indicios en torno a la existencia de un ser superior?

Incluso para los más escépticos, resulta difícil negar la existencia de Jesús de Nazaret, el personaje más importante e influyente que haya existido nunca. Por ende, parece haber consenso en torno a su realismo.

Pero la clave, el paso invisible sobre la cabeza del león, no está en su propia existencia o en las obras y actos que realizó en vida, sino que la clave del debate está sobre la resurrección de Jesús, sobre la propia humanidad de Cristo. Ningún ser humano, después de muerto, tiene esa capacidad excepto, claro está, si de lo que padece es de catalepsia.

Manteniendo la tesis en torno a la ausencia de humanidad en Jesús, ¿disponía de los mismos sentimientos de los que dispone una persona? ¿Podría amar, sufrir, soñar, si realmente no era un ser humano?

Es decir, si carecía de personalidad, si carecía de sentimientos, el vacío debería haber sido su manera de existir. Así, ¿cómo pudo resucitar Jesús si siempre había carecido de vida? ¿Cómo amar a algo carente de aliento?

Únicamente la fe puede responder a todas estas cuestiones. Que hable quién disponga de ella.

Limitaciones

2009-01-24T20:53:00.003+01:00

Quisiera tener alma como un mortal. Quisiera acariciar el cielo como un halcón. Quisiera poseer la seguridad prenatal para mirar sin vacilación la amarga citación del juicio final que a todos, sin excepción, la eternidad se encarga de ejecutar.

Pero la ausencia de evocación impide a mi inspiración dotar de versos a un libro escrito sobre la piel de una doncella enjaulada. Mas tampoco es ligera la resignación que hunde a mi salvación eterna, ya que es difícil creer en el cuento de la Creación.
Por ello, interpelo a sus señorías a coger la pluma de la utopía y soñar, como sueñan los contritos, que el dolor de la limitación a todos afecta por igual, sin distinguir a burdos de eruditos.
Y aunque pueda aparentar retorcido, sólo hay que apretar el cuello del ungido para determinar el valor moral de aquellos que creen únicamente en vencedores y vencidos.

Heraldo de Soriasis

2008-12-23T22:28:00.003+01:00

Porque si en realidad les hubiera tocado la lotería a los del Heraldo de Soria con el número del Heraldo de Soria, todavía. Pero, sinvergüenzas, a los del Herlado de Soria les tocó la lotería con los décimos y participaciones del bar al que, supuestamente, iban a tomar café cada mañana los del Heraldo de Soria. Y, digo supuestamente, porque se supone que la gente que trabaja en el Heraldo de Soria no sale de la redacción del Heraldo de Soria, porque en el Heraldo de Soria se trabaja duramente y se paga peor. Pero, claro, qué culpa tiene los de lHeraldo de Soria de trabajar en el Heraldo de Soria y no en otro Heraldo, por ejemplo, en el de Huesca o en el de Aragón o en el que les hubiera salido del pernambuco.
Que, oye, para una vez que les toca algo a los del Heraldo de Soria, fíjate como se ponen: Que si a partir de ahora son el mejor Heraldo de España, que si en Aragón lo que hay es un heraldillo de Giralda más breve que la torre del Ebro, etecés.
En fin, que en el Heraldo de Soria todavía no se creen que les haya tocado lo que les ha tocado. Y que la gente todavía no tiene claro que los delHeraldo de Soria no ganaron con el número del Heraldo de Soria, sino con el número del bar de Soria al que iban a tomar café y a beber albóndigas los del Heraldo de Soria.
En fin, que habrá que ir pensando, no en el Sorteo del Joven, sino en comprar el periódico de Aragón, de Cataluña o el de Cuenca que, para el caso, tiene los mismos secundarios.

Palin pelando la pava

2008-12-18T14:23:00.002+01:00

Sarah Palin perdonó la vida a un Pavo en el Día de Acción de Gracias antes de conceder una entrevista a una televisión turca. Pero, si os fijáis en el tipo de atrás, parece que algo no cuadra en todo esto. La América profunda, o la América, a secas, tiene estsa cosas.

Caminos

2008-12-04T23:44:00.001+01:00

En esta travesía por el desierto, más larga o más corta, sólo los instantes, los momentos, hacen que puedas avanzar hacia ninguna parte.

Por lo general, en esa travesía caminas solo, sin nadie a tu alrededor. Pero, en ocasiones, encuentras verdaderos oasis con los que siempre habías renunciado toparte. Oasis selváticos sin horizonte definido, tan frondosos, que la tupida luz social reitera, hasta el infinito, en la ignorancia de su existencia.

Play Zaragoza

2008-12-03T22:42:00.002+01:00

Ahí están las estrellas de Zaragoza Televisión, los presentadores de Play Zaragoza, el programa más visto de la mejor televisión local de Aragón. De aquí, por lo menos, a la cola del INEM. Podemos!

Real Zaragoza-Castellón

2008-11-10T20:32:00.001+01:00

El Real Zaragoza es un equipo enfermo, que todavía no ha acudido al médico, porque tiene miedo de que le diagnostiquen su verdadera patología. Sus síntomas son claros: un exceso de triglicéridos le produce un enorme atasco en su circulación y le impide desempeñar su trabajo como debiera.
Marcelino dijo esta semana que el equipo podría rendir mucho más, que se encuentra sólo al 50% de su rendimiento. Ayer, en el partido frente al Castellón, parecía que ese rendimiento era mucho menor al porcentaje establecido por el técnico asturiano.
Si los primeros treinta minutos en Gerona fueron sonrojantes, los de ayer en la romareda son difíciles de calificar. Ulloa, en el minuto quince y ante la pasividad de la defensa, marca el uno a cero. Ayala no se encontró a sí mismo en ningún momento, y se le notó la falta de ritmo y de minutos. Tanto que hasta la mala suerte le persiguió en su actuación, porque un resbalón suyo a punto estuvo de costarle el segundo gol al Real Zaragoza. La impericia de Ulloa, por llamarlo de alguna forma, impidió el segundo gol del Castellón.

A partir de ahí, ante el incipiente sonido de viento de la romareda, el equipo reaccionó algo y se dio cuenta de que tenía suficientes argumentos para doblegar al Castellón. Una concatenación de saques de esquina animó a la grada, hasta que los meros alíseos, que desembocaban en el periodo del descanso, llevaron a Ewerthon a marcar el tanto del empate, culminando así un gran contragolpe originado por Jorge López y cocinado por Braulio.
Ese ligero impulso continuó hasta el último minuto, marcando Ewerthon a pase de Braulio el segundo gol de la tarde. Lástima que el asistente, recién levantado de la siesta, levantara la bandera casi como un espasmo y anulara el que hubiera podido ser el tanto de la victoria.

El inicio de la segunda parte resultó ser un calco de la segunda parte de Gerona. La afonía de Marcelino denotaba rapapolvo en el intermedio, y los jugadores, inflados de sonrojo, a punto estuvieron de darle la vuelta en el marcador a través de Ewerthon. Parece que este equipo sólo sabe marcar gol con acento brasileño.

La ofensiva de los blanquillos achantó al Castellón, que prácticamente no pisó el área de los de Marcelino. Braulio, muy activo durante todo el partido, a punto estuvo de marcar en una bonita jugada. No obstante, habrá que exigirle algo más al canario, ya que si lo que distingue a un delantero son sus goles, Braulio es uno más del montón.

Caffa, bastante apático durante toda la tarde, levantó a la grada en su disparo a puerta. Muy pillo el argentino en su lanzamiento. La pelota tocó la red de la portería. Lástima que por fuera.

Pero como los partidos del Zaragoza son lo más parecido a una película de terror, como en los clásicos, siempre hay un susto final. Y el susto lo dio el Castellón, ya que Nsue, un más que interesante jugador, internacional con España en las categorías inferiores, tuvo en sus botas la victoria levantina.

Con este empate, el equipo suma 18 puntos de 33 posibles, sale de la zona de ascenso a primera división y suma su segundo partido sin vencer. El próximo desplazamiento es a Tarragona, ciudad de Césares y plaza históricamente difícil para el Real Zaragoza. Pero eso, será otra historia por contar.

Genio

2008-11-05T23:38:00.005+01:00

Habíamos estado cenando esa noche con él y, en principio, no se encontraba muy animado. Era jueves y la temperatura en Zaragoza tampoco acompañaba.

En primera fila, algunos, o sentados al final, en la barra, otros, esperábamos con una cerveza en la mano a que empezara la actuación. Tocaban "The Rangers" en el Dublín.
De inicio, no esperábamos mucho de la noche, ya que el bar, aparte de vacío, estaba poblado por señoras con pinta de tener que estar viendo "Cuéntame" en sus casas a esas horas.

Por fin, los músicos fueron situándose en ese pequeño montículo elevado llamado escenario. Algún vítore aislado, alguna pequeña mofa de fondo.
Pero empezaron a sonar los primeros acordes y los rostros, en su mayoría juveniles, empezaron a llenarse de asombro. La fuerza, la vitalidad, la energía que transmitía el vocalista del grupo, ese con el que hace escasa media hora habíamos estado cenando, dejó, por momentos, inmóviles a los presentes.

Detrás de sus gafas, de su apariencia más Sánchez Dragoniana que Mick Jaggera, de cuerpo endeble, de los surcos de su cara marcados a fuego por la dureza de la puta vida, se escondía un auténtico genio.

Su voz rasgada hizo levantar al medio centenar de inquilinos atónitos.

Conforme la música y las canciones iban surgiendo de aquellos brazos, de aquellas gargantas, de aquellas mentes lúcidas, la sensación de euforia iba aumentando en el local y la complicidad del público con el grupo era cada vez mayor. Nunca "I' Feel Good", "Stand by me" o "Sweet Home Chicago" habían sonado tan bien, ni siquiera (en este punto me la juego) en boca de sus originales.

El caso es que, sólo con su música y su presencia en el escenario, hizo que el mundo se detuviera con verdadero estrépito duante aproximadamente una hora.

Al final de la actuación, exhausto, todavía tuvo tiempo para compartir con nosotros sus impresiones, nuestras impresiones, sobre lo ocurrido en esa pequeña porción de espacio-tiempo. Lo veíamos como el mago que charla con sus sorprendidos espectadores después del gran truco, un truco llamado música en este caso.

Intento, con mi torpe prosa, rendir homenaje a un lucero, a una enorme estrella dentro de las diminutas que inundan el infinito universo.

Ojalá existieran más faros como tú, Paco, para guiar a este mundo por el frondoso jardín del conocimiento y la sabiduría, y no por el angosto camino de la ignorancia y la incultura. Sigue así, amigo.

Nunca hables con alienígenas (quinta parte)

2008-07-26T15:03:00.002+02:00

30 minutos después, TODOS vuelven a la nave. ET es el único que lleva el mono espacial manchado.

(Impotente) No, si ya sabía yo que lo de los explosivos me iba a tocar a mí.

JULIAN

(Excusándose) Es que nos hemos liado con…

(Muy enfadado) ¿Es que nos hemos liado? (Dirigiéndose a ROBERT) ¡Tú, palmero, ve y dale a la supervelocidad, que esto va a petar!

ROBERT

(Haciéndose el despistado) ¿Eh?

No si al final lo voy a tener que hacer yo todo.

ET se dirige al panel de mandos para arrancar la nave alternativa y poner en marcha el dispositivo de supervelocidad. Mientras, ROBERT dando palmas y los demás hablando entre ellos. ET vuelve y se agarra a JULIAN.

(Con mucho miedo) Bueno, pues esto ya está.

Salen a la velocidad de la luz del meteorito, dejando atrás la explosión y salvándose de milagro.

(Con orgullo) ¡Misión cumplida! Ya no queda nada de esa enorme mierda amenazante.

JULIAN

Bueno, nada, nada no, porque MICHAEL y yo nos hemos traído esta cosa verde del meteorito. (Se saca del bolsillo interior del mono espacial un bote con una sustancia verde y muy viscosa)

¡Pero por qué cojones os habéis traído eso!

JULIAN

Hombre, pues porque está vivo, no podíamos destruirlo.

MICHAEL

Claro, está vivo no podemos destruirlo.

(Haciéndoles la burla) ¡Trae aquí acordeones, ya lo guardo yo! (Le arrebata de las manos el bote).

Se quedan los cuatro en silencio, sin hacer nada, mirándose fijamente a los ojos muy bobamente, mientras ET sale de la habitación. Al rato se escucha el sonido de la taza del WC. Vuelve ET.

JULIAN

Que guay que hayamos acabado con el meteorito, no?

sssssssssi

JULIAN

Yo lo daría todo por RATICULÍN.

ROBERT sigue a lo suyo, tocando palmas sin parar y armando bulla por detrás con MICHAEL y JOHN.

ROBERT

¡Uy! Que el perrete está asomando el hocico. Voy a descomer.

JOHN

¿A dónde?

ROBERT

A obrar

JOHN

¿A dónde?

ROBERT

A sacar la leña al patio. A ensuciar. A excretar. A vaciar. A… A hacer popó.

(Desesperado) Bueno, va, si, ¡vete a cagar!

Robert se va dándole una palmadita en la espalda a John y andando ostensiblemente a horcajadas a la vez que da palmas. Al cabo de un rato se oyen gritos desde el baño.

JULIAN

(A ET) Oye, tiene que estar echando una mierda como el sombrero de un picador, eh?

(Riéndose) Sisisisisisi!

Los dos se miran fijamente, y para pasar el rato, se ponen a jugar al juego de manos “yo te doy, tu recibes”. Pero JULIAN no sabe jugar y ET se desespera.

¿Pero qué no has entendido de este juego, eh? (Avisados por JOHN Y MICHAEL, ET alerta a JULIAN) ¡Julian, mira!

Aparece ROBERT con los ojos fuera de sus órbitas y caminando muy malamente, cayendo finalmente en los brazos de JULIAN y dando sus ultimas palmadas. Entre tanto, aparece un monstruo de más de dos metros, con tentáculos por brazos y con una boca sobredimensionada. ET, JULIAN, MICHAEL y JOHN se abrazan entre sí y gritan desesperadamente.

OFF JULIAN

Nunca en mi vida volví a pasar el miedo que pasé en aquélla nave con aquél monstruo. Nos obligó a beber chinchón y a jugar al parchís y a la oca con él durante horas. Por momentos, pensé que no lo contábamos.

Serán 17 euros

2008-07-22T15:19:00.003+02:00

Serán 17 euros. Salir por la Expo un sábado por la noche no es fácil, desde luego. La mayoría de los pabellones cierran sus puertas, y muchos de los que dejan sus cafeterías abiertas lo hacen hasta la 1 o la 1:30 de la madrugada.

La terraza del acuario es un lugar privilegiado, con unas vistas excelentes y una decoración muy agradable. Lo malo es que se desaconseja su visita para todos aquellos que no tengan una economía boyante. Un cubata y una cerveza valen lo mismo que tres entradas de cine, lo mismo que comprarte una camiseta o, más o menos, lo mismo que comprarte el Heraldo diariamente durante dos semanas: 17 bonitos euros.

Además, la gente que suele regentar a esas horas la Expo es gente joven, gente con ganas de pasarlo bien y de tomarse algo con los amigos. La pega es que normalmente gente joven suele ser sinónimo de gente con poco dinero, por lo que planes alternativos como visitar el pabellón Casco Viejo adquieren fuerza según avanza la noche.

Por cierto, ya se ven amagos de botellones en el recinto, y no sería de extrañar que este fenómeno pudiera extenderse conforme avance el verano debido a la escasez de alternativas de ocio una vez terminados los espectáculos.

Las puertas de la Expo cierran a las 3, pero la vida en ranillas se apaga antes de las 2 todos los fines de semana.

Dos pabellones

2008-07-17T17:18:00.003+02:00

Sólo hay que prestar un poco de atención para ver que en la Expo hay una nación que tiene dos pabellones. No es fácil descubrirlo, pero al rascar un poco en la superficie, se distingue claramente. El otro día, por poco lastiman a un chaval que lo averiguó. La seguridad del recinto le acompañó hasta la salida y le rogó que se marchara de allí. ¿Por qué? Únicamente por haberlo descubierto.

Ante estos hechos, me propuse investigar el asunto. Entré por la entrada de trabajadores y me dirigí directamente al pabellón sospechoso. Pedí una cerveza. Hablé con tres camareros. A los 15 minutos, mis preguntas eran como mosquitos en mitad de la noche zumbándote en los oídos. Uno de los jefes de allí preguntó a una de las simpáticas camareras que si la estaba amenazando. Se habían destapado. Dijeron que tenían que cerrar. Todo esto probaba la certeza de mis sospechas. Ya es hora de que todo el mundo lo sepa: Cataluña tiene dos pabellones.

Si hay alguien que piensa que hablo del pabellón de Andorra se equivoca. Las gentes del dichoso pabellón no hablan español ni catalán, aunque en el fondo no es más que una pose, una tapadera. ¡Pero si hasta en TV3 tienen un programa con su nombre!

El señor Roque Gistau debería saberlo para tomar cartas en el asunto de manera inmediata: Cataluña y Polonia son la misma cosa.

Nunca hables con alienígenas (cuarta parte)

2008-07-10T22:05:00.002+02:00

ET comienza a despertarse en el interior de la nave espacial alternativa y ve como están hablando JULIAN y ROBERT.

JULIAN

Voy a salvar a todos los niños de RATICULÍN.

Robert tararea su canción favorita, que es la de suave, suave su-su suave.

ROBERT

(Dirigiéndose a ET, ya despierto) Hola Generala, ¿Cómo está? Dame un besito, muac muac muac.

JULIAN

Se conoce, Generala, que le echaron algo en la manzanilla para adormecerle y acompañarnos en este viaje interestelar.

(Muy enfadado) ¡Me cago en la puta! ¿Dónde está la radio?

ROBERT

(Le señala con el dedo índice la localización de la radio) Ra ahí.

JULIAN

(Señala también con el dedo) Si, ahí. No un poco más adelante, al lado de… si ahí.

ROBERT

(Señalando una ventanilla) Mira Julian, la perreta Laika.

JULIAN

¡Ay! La perreta, la perreta.

Aparece LAIKA esquelética y con un gorro de astronauta flotando en el espacio, mientras JULIAN y ROBERT miran por una de las ventanillas de la nave gritando al unísono: ¡Ay la perreta, ay la perreta! LAIKA, de forma inesperada, defeca.

Mientras, ET dialoga por radio con ET 2 y ET 3.

(Alzando la voz) ¿Cómo sois tan cabrones?

ET 3

Bueno, ahora no es el momento, eh? Céntrese en la operación.

En la sala de operaciones del Departamento de Inteligencia alienígena, ET 3 desconecta la radio.

ET 2

(En Babia) ¿Qué decía?

ET 3

Nada, que cómo éramos tan cabrones.

ET 2 y ET 3 se miran fijamente con ojos golosotes.

Mientras, en la nave, JULIAN y ROBERT, a los que se han unido después de la siesta intergaláctica JOHN y MICHAEL, siguen mirando a la pobre LAIKA esquelética. Aparece con cara de pocos amigos ET.

(Mirando a los cuatro) ¡Señor, qué Cruz!

JULIAN, ROBERT, MICHAEL Y JOHN

(Cantando y tocando palmas) ¡Vamos, ET, sal a bailar, que tú lo haces fenomenal, tu cuerpo se mueve como una palmera, suave, suave, su-su suave!

En ese momento, la nave pega un golpe brusco y aterriza con violencia en el meteorito.

Bueno, callaros ya, que hemos llegado.

ET despliega un mapa en el que aparece únicamente la foto del meteorito y alguien ha escrito en la esquina superior izquierda con boli bic y en mayúsculas: CULAMEN!

(Con tono de resignación) Anda, que ya os vale.

ROBERT mira a JULIAN y ambos se ríen.

(Explicándose y señalando al mapa) Bueno bien, aquí en este plano tenéis los puntos exactos donde hay que colocar los explosivos, vale? Ahora rapidico que no tenemos mucho tiempo.

ROBERT

(Comprensivo y mirando al plano) ¡Ostias!, está todo escalado, macho.

Salen los 5 de la nave hacia el meteorito.

OFF JULIAN

No sabíamos lo que nos esperaba. Llamas incandescentes, hormigas atómicas, calimeros gigantes. La incertidumbre crecía en mí y en mis compañeros. ¿Tendríamos éxito en la misión?

Que no haya más sombras en la Expo

2008-07-06T18:55:00.001+02:00

¡Que no haya más sombras en la Expo! ¡Que no pongan más fuentes! ¡Es un error! Si lo que realmente pretende el lema de ranillas es amplificar al resto del mundo la necesidad de cuidar el bien más vital por detrás de la propia vida, hagamos que sus visitantes pasen calor y sufran los efectos de la sed para que se den cuenta de la importancia del agua en el ser humano.

Ahora pensarán que quien les escribe es un chiflado. Y posiblemente tengan razón. Pero si, por ejemplo, vamos al desierto del Sahel, en África, donde todavía “Toldos Serrano” no ha llegado, busquen fuentes de agua, busquen lugares que les refugien del abrasador y mortal calor del mediodía. Con suerte, en unos 50 kilómetros a la redonda encuentren algún poblado nómada o algún árbol salvador que les cobije.

Probablemente esta comparación sea odiosa, como casi todas. Pero qué mejor experiencia, qué mejor atracción que la de sentir en las propias carnes la necesidad de beber agua para entender su importancia y poder, así, difundir mejor el mensaje desesperado de la Expo al resto del mundo.

El otro día escuché en la Tribuna del Agua decir al ministro de Sanidad, Bernat Soria, que en el mundo mueren de sed 3,5 millones de personas al año, y que la mitad de ellos son niños. Como remedio, escuché que la potabilización del agua está a la altura de descubrimientos como la penicilina. Potabilizar agua donde haya agua, claro.

Cuando visite la Expo y sea mediodía, que el sol de las 12 no le ciegue la razón. Puede beber toda el agua del mundo en el recinto, puede recogerse en los cientos de pabellones, puede cubrirse la cabeza con una gorra. Pero lo que nunca podrá hacer es sentir que esa gota que ha rozado con suavidad su paladar pueda ser la última gota de su vida.

Nunca hables con alienígenas (tercera parte)

2008-07-05T13:31:00.003+02:00

En el Departamento alienígena para la erradicación de amenazas cósmicas, tres ET’S discuten apasionadamente sobre el meteorito que caerá en breves sobre RATICULÍN. Uno de ellos les explica en una pizarra la trayectoria del asteroide y el tiempo que resta para su impacto.

Así que, como muy tarde, mañana al mediodía el meteorito colisionará irremediablemente contra RATICULIN.

ET 2

A mi me viene bien.

ET 3

Entonces, la situación es crítica.

La situación es una mierda empapelada, efectivamente.

Suena el telefonillo por el que la secretaria alienígena avisa de la llegada de los cuatro héroes que intentarán salvar a RATICULÍN de su desintegración.

ET 3

Que pasen.

Entran en la sala de deliberaciones JULIAN, JOHN, MICHAEL y ROBERT por este orden, murmurando entre ellos y con caras de acongojo.

ET 3

Señores, soy… (le seguiremos llamando ET 3 porque la pronunciación de su nombre es ininteligible al oído humano y, además, puede causar la muerte) y éste es mi compañero… (a éste también le seguiremos llamando ET 2 por idénticas razones) y éste es el generala… (llamado ET, aquí todos los rangos tienen su denominación en femenino).

Todos se saludan con un ¡hola!

ET 3

La situación es la siguiente: Un meteorito, más grande que América y más que Asia, se está aproximando a nuestro planeta. Según el generala, tardará, aproximadamente, 24 horas en colisionar. Su misión será personarse en el meteorito e introducir cargas explosivas nucleares para destruirlo, terminando así, tajantemente, con esta amenaza (se toca las gafas con aspecto de preocupación).

JULIAN

Guay.

Robert

Fenomenal.

ET 2

(Susurrando al oído de ET 3): De puta madre porque si el plan sale mal nos libramos de estos cuatro zapatiestas.

ET 3

(Chulito) Ya, pero morimos todos también.

ET 2

(Sin entender) Bueno pero nos libramos de estos cuatro inútiles.

ET 3

(Le da un espasmo y se dirige a JULIAN, JOHN, ROBERT y MICHAEL): Bueno, cojan sus cachivaches y que Dios les bendiga a los cinco.

¿Cómo que a los cinco, ET 3?

ET 3

Hombre, para que la misión tenga éxito, usted deberá acompañarles.

Y una mierda, yo no voy.

ET 3

(Asombrado). Pero si usted ha diseñado toda la operación.

¡Qué yo con estos cuatro no voy a ningún lado!

ET 2

Bueno, bueno, bueno. Si no quiere ir que no vaya, ya está. (Coge una taza). Toma esta manzanilla

ET 3

(Con retintín). Eso, tómate esta manzanilla.

¡Venga esa taza! (Coge la taza y da un sorbo).

off julian

Nos dirigíamos en una nave alternativa que nos habían preparado los amables faletes hacia el meteorito. En el momento del embarque, toda mi vida pasó por delante de mis ojos como si de una peliculilla se tratase. Creí que iba a morir. Pero sólo eran las alubias mágicas haciendo su efecto reparador.

Genio

2008-06-21T17:18:00.002+02:00

Nunca hables con alienígenas (segunda parte)

2008-06-15T15:40:00.002+02:00

JULIAN pasea por el bosque, molesto, escocido, pero con una gran sensibilidad por todo lo que le rodea.

JULIAN

¡Quién me mandaría a mí cagar el acordeón! El ardor de estómago calmado con decenas de sobres de Almax no es nada comparado con este escozor.

JULIAN sube a lo alto del pino para descansar y poder aislarse de todos los ruidos que genera el bosque.

JULIAN

Mucho mejor. Desde aquí puedo notar la suave brisa del viento sobre mi todavía juvenil rostro y calmar el infernal dolor que me producen estas gigantescas almorranas.

En ese momento, una luz cegadora ilumina el cielo, apareciendo tras ella la silueta de una nave espacial que, sin previo aviso, abduce a JULIAN hasta su interior.

JULIAN

Pero, ¿qué demonios es esto? ¿Alguien me lo puede explicar?

JULIAN, has sido escogido para una importante misión. Nuestro planeta, RATICULÍN, está a punto de ser destruido por el impacto de un meteorito, y sólo tú y los tres terrícolas que escojas podrán salvarnos del juicio final.

JULIAN

¿Y por qué yo?

Tus habilidades innatas todavía por desarrollar hacen de ti el único individuo capaz de liderar la misión más importante de nuestra historia. Sólo tú, querido JULIAN, puedes salvar nuestra civilización.

JULIAN

Vaya responsabilidad. Ahora mismo no se si estaré en condiciones, porque ayer a eso de las dos menos diez cagué un acordeón y no me encuentro muy cristianamente.

Por eso no te preocupes. Estamos informados de todo y ya tenemos preparado el remedio: Alubias mágicas con tempedorizadores moleculares que cicatrizarán tu trasero en cuanto hagan efecto. Para no perder más tiempo, dinos JULIAN, ¿a qué tres terrícolas vas a escoger para desempeñar la misión?

JULIAN

(Con cara de asombro y a la vez de felicidad) En primer lugar, gracias, ET. Nunca imaginé que unos seres tan horribles tuvieran un corazón tan grande. Y, en segundo lugar, no tengo la menor duda: Mis infieles amigos ROBERT, JOHN, y MICHAEL me acompañarán a RATICULÍN para superar esta crisis.

Aparecen en el comedor de la nave espacial tres extraterrestres más, todos ellos iguales e inidentificables para el ojo humano.

ET 2

¿Estás seguro de lo que dices, terrícola insignificante al que te pedimos ayuda porque los productores de Hollywood nos han obligado?

JULIAN

Tan seguro como que España va a ganar la Eurocopa.

No se hable más entonces. Et2, localiza a los tres individuos y tráelos aquí enseguida. ¡Y no quiero fallos esta vez!

ET 2

¡Sí mí generala!

off JULIAN

Y así es como mi vida cambió en pocos instantes. Sin saber cómo ni porqué, allí estaba, en una nave espacial de segunda mano, con los seres más parecidos a Falete que haya visto y con un dolor anal todavía muy fuerte

Como Camarón

2008-06-14T12:37:00.003+02:00

Existen canciones puntuales que te sorprenden, que te motivan, que te sugieren algo e, incluso, que te marcan en la vida. Pero hay otras que te definen. Y creo que Como Camarón va por ahí. O no.
El caso es que tenía ganas de incluir en mi blog a un grupo mal visto entre los intelectuales musicales. De esta forma, automáticamente, pasan a gustarme. Y, además, me gustan desde que salieron allá por 1999, cuando tocaron en interpeñas, todavía con rostros aniñados y con unas ganas enormes de comerse el mundo. Yo tenía 15 años.
Actualmente, sigo escuchando su música aunque, ciertamente, con menos pasión. Por desgracia, ya no hacen canciones como las de antes. Creo que fue Sabina quien dijo que era una putada levantarse todas las mañanas sabiendo que nunca más compondría una canción como Princesa. Creo que a ellos les pasa algo parecido con esta canción. Alcanzar tu cénit prematuramente es jodido de asumir.
Esta mañana me desperté creyendo que había suspendido mercantil. Menos mal que todo había sido un sueño. Aún no ha salido la nota. La gente empieza a desesperarse. Siempre nos quedará Muchachada Nui, que pega con París.

Nunca hables con alienígenas (primera parte)

2008-06-07T12:56:00.002+02:00

ROBERT, JOHN y MICHAEL están sentados sobre las ramas de un pino con los traseros empapados en resina.

JOHN

Oye chicos, ¿qué os parece si cantamos nuestra canción? ¡Vamos a hacerlo por los viejos tiempos!

De un salto, los tres bajan del árbol y, sobre el suelo embarrado, JOHN y MICHAEL cantan y tocan palmas mientras ROBERT baila al son de las mismas.

JOHN Y MICHAEL

¡Vamos, Robert, sal a bailar, que tú lo haces fenomenal, tu cuerpo se mueve como una palmera, suave, suave, su-su suave!

JULIAN aparece en el bosque tocando con su acordeón la misma melodía que están interpretando JOHN y MICHAEL. Con cara de pocos amigos, les lanza una mirada furtiva.

JULIAN

¿Me estabais evitando? ¿O son sólo cosas mías?

MICHAEL

No Julian, sólo estábamos pasando el rato. Nos aburríamos subidos en el pino y decidimos echar la tarde con el su-su suave.

JULIAN

Pero seguro que ROBERT no sabe hacer el baile de la croqueta. ¡Dejadme que lo intente, chicos!

ROBERT, MICHAEL y JOHN se miran entre sí y empiezan a cantar y a dar palmas, jaleando a JULIAN para que haga el baile de la croqueta. JULIAN no les defrauda y ejecuta los pasos con sibilina precisión, añadiendo la dificultad de sujetar su acordeón con los dientes.

OFF JULIAN

Así pasábamos las tardes de verano los cuatro. El cante, el baile, el cachondeo, ese era nuestro estilo de vida. Pero todo cambió cuando ese mismo atardecer me tragué el acordeón. Ya no podría volver a hacer mi mítico baile de la croqueta hasta, por lo menos, el mes de diciembre cuando, entre quejidos y lamentos terroríficos, conseguí cagar mi acordeón.

¡Qué tendrá Marbella!

2008-05-22T20:39:00.003+02:00

Recuerdo una canción de extrema calidad de Los Chichos que rezaba así: "Qué tendrá Marbella, qué tendrá la costa, que todo el que llega, allí se coloca, coloca, coloca".
Voy a prescindir de los chistes malos y malintencionados sobre el tristemente desaparecido Jerónimo -Jero para los amigos-, para decir que lo que tiene Marbella son o eran dos cosas: Jesús Gil y Gunilla. Atiende la vida del gorrino pachón que se ha pasado la alegre señora, dando pie con fiesta de manera infinita más periodo al cuadrado.
Otros, en cambio, que podemos presumir de haber estado en el citado municipio malagueño, debemos conformarnos con una existencia bañada con ligeros toques mercantilizados, tostando nuestra piel bajo los agradables rayos del flexo del carrefour y soñando con unas vacaciones en los lugares más recónditos que haya podido visitar, como Andorra, por ejemplo.

Gunilla debería haberse presentado a las elecciones a rector de la Universidad de Zaragoza. Al menos hubiéramos disfrutado de una jornada "festiva". De esta forma, el homenaje que EDU le rindió a Felipe Pétriz habría tenido algún sentido. Sencillamente, una decepción más generada por este colectivo.

*El celebrities de Chuck Norris me lo he saltado conscientemente debido a la decepción generalizada que ha provocado entre los fans chanantes.

Malos ratos y tormentos

2008-05-22T20:17:00.005+02:00

Y una especie de sensación de vacío te encharca los pulmones. Parece que el pulso se altera y tu respiración no es la que era instantes antes. Silencio por todos los rincones. Algún estertor final que se funde y se diluye a la luz de los fuegos fatuos. No sientes dolor. Es todo tan natural que asusta. No vi la luz blanca y pura que te guía al paraíso. Sólo ví llamas incandescentes que anunciaban malos ratos y tormentos. En ese momento, y no antes, sentí que estaba en segunda división.

Hoy es el día

2008-05-18T11:10:00.003+02:00

Hoy puede ser un gran día. Aprovecharlo o que pase de largo depende exclusivamente de vosotros. El apoyo de la afición está asegurado, bien desde Mallorca, bien desde miles de hogares zaragocistas.
Ante los actos de fe, las palabras sobran. Y lo de hoy, sin duda, es un acto de fe. Sólo el penitente pasará. ¡Vamos Zaragoza!

Marcando campana

2008-05-13T20:58:00.003+02:00

Dedicado a todas aquellas personas que se han sometido a una vasectomía. Porque los agudos también son importantes y forman parte de nuestra sociedad.
Por cierto, no os quejaréis todos los que véis muchachada a través de este humilde blog (que son legión) que esta vez, además, os meto a Enjuto Mojamuto.

Me dicen que no me quieres

2008-05-12T18:55:00.005+02:00

En la guerra editorial que mantienen los dos grandes diarios de Aragón parece que no importa lo que realmente importa: La gente. ¿Qué opinamos realmente los aragoneses del trasvase de agua del Ebro a Barcelona o del proyecto de "ocio" Gran Scala? ¿Alquien nos ha preguntado?
Antonio Machado decía que "todo pasa y todo queda". Pasarán los debates y las modas absurdas. Quedará el polvo, la niebla y el viento; quedará el sol, el Ebro y el Moncayo; quedarán los Pirineos y la sierra de Albarracín.
Y quedarán esas canciones colectivas, de todos y de nadie, canciones que retumban en el eco de una tierra que, esperemos, nunca deje de cantar.

Rosa León al alba (no es suya pero la cantaba, qué pasa)

2008-05-09T18:18:00.004+02:00

¿Os acordáis de Rosa León, no? Creo que por casa tengo algún disco suyo, de esos que vendían en el Pryca por veinte duros. La moza cantaba algo. Pero, la verdad, creando letras tampoco se esforzaba mucho. Interpretaba canciones de cantautores pasados de todo, y cuando vió que aquello ya no daba más de sí, se dedicó, en los años 90, a producir temas tan exitosos como "El chacachá del tren".
Después de Labordeta, Serrat, Raimon, Lluís Llach, Víctor Manuel, Joaquín Carbonell, La Bullonera o Víctor Jara, tú, Rosa Rosae, eres mi "cantautora" favorita.

AL(MODO)VAR

2008-05-09T18:03:00.005+02:00

1. El tornillito

2. El piquitito

3. El Penelopito

4. El robocop

No sabe nada el bueno de Pedro. Vamos a estrenar una peli triste, de las que hacen llorar, pero vamos a hacerlo al modo de siempre, al modo Pepi, Luci, Bom y otras chicas del montón.
O, a lo mejor, perdonen, no lo sé interpretar correctamente y lo que hacen es darse la paz, como en misa, después de meses de dolor y sufrimiento, debido a un guión cargado de crudeza y emotividad.
Sea como fuere, aunque la peli es la más cara de Almodóvar hasta el momento, el muchacho criado bajo el palio de la movida sigue estando presente. Y eso nos gusta.

Zaragoza no se rinde

2008-05-04T15:45:00.005+02:00

"De entre los muertos siempre habrá una lengua viva para decir que ZARAGOZA NO SE RINDE".

Benito Pérez Galdós

Cuentos Maradonianos. Capítulo II: Y la Romareda se cayó

2008-05-04T12:01:00.007+02:00

Había que estar ahí dentro para sentirlo. El frío receptor de televisión no transmite las vibraciones de 30.000 almas puestas en pie. Zaragoza no se rinde y menos su afición.

Pasaban los minutos y las ocasiones, el pulso se aceleraba y la sensación de impotencia crecía. Podíamos ir ganando de tres goles, pero tocaba sufrir por un esférico caprichoso que parecía tener alergia a la red.

Sin embargo, no se movía un alma del estadio. No nos podíamos ir con esa sensación de impotencia, ese extraño amargor que te invade los huesos y te derrota el espíritu.

Minuto 94 de partido. Falta a 40 metros de portería. Hay que colgarla al área. El balón sube muy arriba, tanto, que parece tocar el manto de la Virgen. El portero sale en falso y no atrapa el balón. Un segundo después, la Romareda se cayó.

Lo dije en otra ocasión y lo vuelvo a repetir: Gracias Dios por el fútbol, por el Zaragoza y por este 1-0 ante el Deportivo. Gracias por permitirme formar parte de una afición única, inigualable, que es, sin duda, el mayor activo de este histórico equipo.

La felicidad plena no existe, pero hay momentos, instantes, en que esa lógica parece llevarte la contraria.

La radio

2008-04-30T21:49:00.003+02:00

Quiero trabajar en la radio y creo que estoy capacitado para ello. Ponerme delante de un micrófono era el sueño, mi sueño, que desde pequeñito he esperado con paciencia y que, ahora, parece que puede cumplirse. Aunque el destino quiso llevarme por distintos derroteros, la vida siempre te encauza en el lugar que te corresponde.

En todas las historias de este Ángel Guardián creo con toda mi fe. En este tiempo de sobresaltos, de soledades y de egoísmos, donde hay gente que pueda sentirse perdida, la radio supone un medio tan cálido para el oyente que puede despertar en él todas esas cosas y todos esos sentimientos que la mayoría de personas creían ya marchitados.

La Querencia

2008-04-30T18:44:00.003+02:00

Este reportaje es el fruto de, prácticamente, un mes de trabajo. Cinco minutos y medio en los que se cuenta la historia de La Querencia, un grupo zaragozano de flamenco-fusión nacido en el barrio de la Madalena.
María, Ana, Celia y un servidor somos los creadores de un documental que, sin la inestimable colaboración de Javier Paricio y cía, nunca hubiera sido posible. A todos, muchas gracias.

Servicio social

2008-04-25T18:40:00.003+02:00

Esto se está convirtiendo, cada día más, en un servicio social. Para aquellas almas en pena que nunca se acuerdan los miércoles de sintonizar en sus receptores el canal UHF a las 23:30, aquí os dejo, de nuevo, una pequeña muestra de lo que os perdéis cada semana. Que vuestra flaqueza de espíritu no os atormente. Dios se apiade de vuestras almas.

2008-04-24T16:07:00.001+02:00

La rebelión de las masas

2008-04-23T19:27:00.003+02:00

"El más y el menos de cultura se mide por la mayor o menor precisión de las normas. Donde hay poca, regulan éstas la vida sólo a grosso modo; donde hay mucha, penetran hasta el detalle en el ejercicio de todas las actividades.
La escasez de la cultura intelectual española, esto es, del cultivo o ejercicio disciplinado del intelecto, se manifiesta no en que se sepa más o menos, sino en la habitual falta de cautela y cuidados para ajustarse a la verdad que suelen mostrar los que hablan y escriben. No, pues, en que se acierte o no -la verdad no está en nuestra mano-, sino en la falta de escrúpulo que lleva a no cumplir los requisitos elementales para acertar.
Seguimos siendo el eterno cura de aldea que rebate triunfante al maniqueo, sin haberse ocupado antes de averiguar lo que piensa el maniqueo".

José Ortega y Gasset

Tan verdadero, tan fiel a la realidad de nuestro tiempo, que da pie para reflexionar sobre la altura de nuestra sociedad actual y preguntarse hacia dónde se dirige, ya que estas líneas se escribieron hace más de ochenta años.

Sólo para muy fanses

2008-04-21T23:05:00.003+02:00

Este vídeo es sólo para muy fanses de Muchachada y para los que votaron en la encuesta que, por lo que parece, sólo fue uno, porque el otro voto es mío.
Ah, y este vidrio también va para aquellos que estén un tanto "escaldaos" de la fusión y todas sus variedades. Dame chelo, dame chelo, dame cheloooooo.

Vocación

2008-04-12T21:51:00.003+02:00

El periodismo es una de las pocas profesiones vocacionales que existen. Sin horarios, sin estabilidad laboral, sin sueldos dignos, el ejercicio de la profesión requiere un tesón apartado de la lógica y de la razón.

Julio Fuentes lo sabía y, aún así, quiso ser periodista. Se convirtió en uno de los corresponsales de guerra más prestigiosos del mundo. El 19 de noviembre de 2001 se dejó la vida en Afganistán haciendo lo que quería y lo que le apasionaba.
Que su trabajo sirva para que estos héroes (término que odiaba) no caigan en el doloroso olvido forzado por nuestra hipócrita sociedad.

"No eran hérores, ni soldados, ni siquiera adictos a la heroína. La fama les sabía a mierda y la amistad a gloria. El español Miguel Gil, el estadounidense Myles Tierney -también asesinado en Sierra Leona- y Kerem Lawton, cámaras y productores de la agencia estadounidense ATPN, eran periodistas de elite mal pagados que sacrificaron involuntariamente sus vidas para ofrecer a las televisiones del todo el planeta un pedazo de historia viva, cruel y despiadada del mundo.
Lo hacían por vocación, pero poco dinero para tanto riesgo, jugándose la vida fuera de casa. Un sueldo medio en ATPN no supera los 3.500 dólares netos; un chaleco antibalas cuesta 600 euros y un vehículo blindado cerca de 12.000.
Los tres nos contaron la historia de países despedazados por la guerra que ellos, con la muerte en los talones, nos relataron a través de sus cámaras de televisión con una exactitud y realismo que ningún historiador, político o filósofo han igualado. Gracias a profesionales como éstos, tres reporteros de la información global, millones de televidentes han podido acceder, desde la comodidad de sus hogares, a los infiernos interiores de Bosnia, Kosovo o Sierra Leona, infiernos en los que se dejaron la vida por una cinta de vídeo".

Julio Fuentes. Texto publicado en El Mundo

Han vuelto

2008-04-12T20:33:00.003+02:00

Han vuelto, si, y han vuelto a lo grande con un pedazo de celebrties de Quentin Tarantino. Si te gusta el humor chanante, te recomiendo que pierdas seis minutos de tu tiempo para ver otra obra maestra de Joaquín Reyes y cía. Muchachada nui o cómo afrontar la vida de otra manera.

Aprender a votar (con retraso)

2008-04-04T01:19:00.004+02:00

No es necesario madrugar para ir a votar. Hasta las 8 de la tarde hay tiempo. Un buen desayuno puede dar energía al elector a la hora de buscar su colegio, ya que, en algunos casos, ciertos sujetos primerizos (democráticamente hablando) pueden verse perdidos. Si la situación fuera extrema, puede recurrirse a la utilización de un GPS para encontrar el establecimiento.

Si por la mañana no se ha podido votar por las circunstancias que fueren, no hay que preocuparse o, en el peor de los casos, alarmarse. Repetimos, hasta las ocho de la tarde hay tiempo. El almuerzo electoral es pieza clave: las ideas se aclaran y las bombillas ideológicas se encienden en pos de una correcta decisión. Pero una vez terminado el café, orujo de hierbas o lo que se tercie, el objetivo ha de reactivarse, y el colegio electoral, por ende, ha de buscarse.

Cumplido el propósito recientemente señalado, la situación se torna delicada. Decenas de papeletas aguardan, bien en cabinas o a pelo, a ser depositadas en sus respectivos sobres. Las blancas con los blancos, las amarillas con los amarillos. Todavía no ha llegado el mestizaje a las elecciones. El elector, valga la redundancia, una vez decidido el sentido de su voto, debe dirigirse hacia la mesa que le corresponda, sacar un carné (no el del partido) llamado DNI y entregárselo, junto con las papelinas, al señor presidente de la mesa electoral. ¡Qué rabia da no poder meterla uno mismo!

Los primerizos/as, como en casi todo, después de haber consumado el acto en cuestión, pueden llegar a sentir, a la salida del local, un sentimiento de difícil explicación que, la mayoría de las veces, acaba ahogado en la taza del váter. La próxima vez seguro que va más suave.

Cuentos maradonianos. Capítulo uno: ficciones desde el banquillo

2008-03-24T16:02:00.006+01:00

Ya no aguantaba más. -El banquillo no es sitio para mí-, se decía. Minuto 75 de encuentro y el míster ni siquiera le había mandado a calentar. Se jugaba en las dos áreas sin descanso, partido roto, ideal para el 14.
Roberto, el capitán del equipo, mediocentro, se toca el gemelo y, con gesto de dolor, pide el cambio; se ha roto. El entrenador, Tomás Quiñónez, mira a la banda para ver que tiene. Nada. La batalla requiere otro tipo de guerreros. Es entonces cuando se oye: -¡Eh tú, 14, prepárate que vas a salir!-.

Era su oportunidad y lo sabía. Era su partido y lo sabía. Era su vida la que estaba en juego, y lo sabía. El cuarto árbitro sube el cartelón. Sale cojeando el 10 y entra el 14. La grada se pone en pie para despedir a su capitán. Indiferencia y algún silbido aislado para dar la bienvenida al suplente.

Se posiciona de mediapunta por detrás de Emilio, único delantero centro que había en ese momento en el equipo, ya que Alberto había sido expulsado casi al empezar la segunda parte. Pide la pelota, pero no le oyen o no quieren hacerlo. Hay falta en la frontal, angulada hacia la derecha, como a él le gusta por su condición de zurdo nato. Sin embargo, además del 14, se presenta en la escena el ahora capitán en el campo, Nacho, interior zurdo, que con cara de pocos amigos parece indicarle que se marche de allí. Intenta dialogar con él pero no lo consigue. Tira Nacho y... balón a la barrera. La grada pita porque está impaciente y porque hoy hay que ganar para que no se escape la liga.

Minuto 88 y el 14 apenas había tocado el balón. Por fin le llega, un melón, sí, pero la controla de primeras y con calidad. Se oye un ¡ohh! de admiración. Si se da la vuelta y encara a portería solo le quedan dos defensas y el portero. Sin embargo, por el rabillo del ojo ve que Emilio se dirige como una moto por su derecha. El 14 sabe lo que tiene que hacer. Mira a su izquierda, simula interés por ese perfil, pero en cuanto el delantero está a la altura del primer defensor, golpea con suavidad exquisita el balón hacia el lado opuesto sobre el que está inclinado su cuerpo y le pone el gol en bandeja. Emilio no falla. Se cae el campo. Todo el mundo lo celebra con el delantero. 2-1. Casi tocan la copa. Sin embargo, Roberto, eterno capitán, con la pierna derecha vendada, cojeando ostensiblemente, salta del banco para fundirse en un abrazo con el 14, que permanece inmóvil en el centro del campo. Un trocito de liga también le pertenece a él.

Casi 1.500 inmigrantes se han beneficiado de la bolsa de alquiler de vivienda

2008-03-18T16:26:00.002+01:00

Juan, Mohamed y Wilson son tres ejemplos de los miles de beneficiados por la bolsa de alquiler de vivienda para inmigrantes impulsada por UGT-Aragón. Pero la vida, en ocasiones, les dio la espalda: “Cuando llegué a España vivía en un piso realquilado con otras seis personas y ni nos daban recibos ni papeles”, relata Wilson, ecuatoriano de 40 años que aterrizó hace ya cuatro en Zaragoza. Son los llamados “pisos-patera”, casas con más inquilinos de los permitidos donde, por 200 o 300 euros, malviven hacinados en situaciones penosas.Wilson aguantó dos meses en esas condiciones y, posteriormente, se trasladó a otra habitación de características similares, por 90 euros, en el barrio de San José. Después de tanto periplo y tras conseguir los permisos de trabajo y residencia, gracias a la mediación del Departamento de Migraciones de UGT-Aragón, Wilson vive junto a otra persona que, espera, sea su mujer dentro de poco: “Encontrar una vivienda digna es mucho más importante de lo que pueda parecer. Influye en tu calidad de vida y en la de los que te rodean. Ahora soy feliz”. Mohamed es de Marruecos, tiene 32 años y vino a España en 2002. “Es difícil encontrar piso en Zaragoza. Sólo puedes alquilar una habitación. Los propietarios, en cuanto notan que tienes acento extranjero, se echan para atrás a la hora de alquilarte el piso”. Perfectamente integrado en España y en Aragón, tierra de la que se declara un enamorado, vive actualmente en un piso con su sobrino y su cuñado. “Los precios son muy altos. Mi habitación costaba 200 euros”, señala un Mohamed aparentemente feliz, contento por poder disfrutar de un piso en su totalidad.Juan, boliviano de 45 años, lleva 3 en Zaragoza y vive junto a su mujer y sus cinco hijos en un piso de alquiler: “Nuestro primer alojamiento fue una habitación que nos alquilaba una monja por 60 euros. Cuando trabajó mi mujer, pudimos traernos de Bolivia a nuestros 5 hijos y, gracias a esta bolsa de alquiler, podemos vivir con dignidad”.

Beneficiados por la bolsa

La Bolsa de alquiler de viviendas para extranjeros ha alojado en residencias dignas a un total de 1.491 personas de 35 nacionalidades diferentes, a través de 428 arrendamientos directos, en sus siete años de existencia. Además, el programa ha recibido más de 11.000 consultas, tanto de propietarios como de inquilinos, y ha intervenido en 580 mediaciones. UGT, con el apoyo de Caja Inmaculada y el Gobierno de Aragón, creó en agosto de 2001 la Bolsa de alquiler de viviendas para extranjeros. Se trata de un servicio totalmente gratuito, dirigido tanto a propietarios de viviendas como a personas que buscan un piso en régimen de alquiler, donde encuentran orientación, asesoramiento y ayuda en la búsqueda de vivienda. Para ello, se exigen una serie de requisitos para acceder a la bolsa de vivienda, que incluyen ser extranjero y mayor de edad, demostrar ingresos mensuales periódicos suficientes para hacer frente al alquiler y no tener vivienda en propiedad en la ciudad de Zaragoza ni en sus barrios rurales. El secretario de Igualdad y Políticas Sociales de UGT Aragón, Fernando Gállego, apunta que este año se ha puesto en marcha "un nuevo servicio que de manera gratuita y para toda la población da información de los trámites necesarios para el correcto funcionamiento de un arrendamiento". A través de este nuevo servicio se proporciona información sobre los modelos de contrato, dónde y cómo se formalizan o se cancelan los mismos, cambios de titularidad de suministros, aspectos legales sobre arrendamientos o recursos relacionados con la vivienda de alquiler. También se pueden realizar consultas a través de un servicio de atención telefónica establecido al efecto. Los objetivos de este programa son: colaborar en la redistribución de la población inmigrante por el conjunto del tejido urbano, dignificar sus condiciones de vida, dinamizar el mercado de alquiler de la ciudad y combatir las reticencias existentes entre los propietarios a la hora de alquilar sus viviendas al colectivo inmigrante.

Un mil por ciento mas

2008-03-18T16:19:00.002+01:00

En la última década, la población extranjera en Aragón ha subido en más de un mil por ciento. Según datos del Instituto Aragonés de Estadística, si en 1998 había en la Comunidad 7.170 inmigrantes, o lo que es lo mismo, un 0,60 por ciento de la población total, en el año 2008 estaban empadronados más de 145.000 personas, lo que representa un 11,02 por ciento del total de habitantes. Solo en un año, entre el 2006 y el 2007, el número de inmigrantes ha crecido en Aragón en un 38,3% al pasar de 105.000 a 145.000 personas con autorización de residencia, de las que la mitad se concentra en la ciudad de Zaragoza.La excelente posición estratégica y geográfica de la capital aragonesa en el conjunto de España, como el gran número de puestos de trabajo creados por la Expo, han sido factores clave que han favorecido este aumento. De hecho, Aragón es la segunda comunidad que más ha incrementado el número de nuevos ciudadanos, solo superada por Castilla-La Mancha, con un ascenso del 19,72% (INE). Por provincias, la de Zaragoza es la que ha experimentado un mayor crecimiento de inmigrantes, ya que en diez años se ha pasado de 5.000 a 75.000. En Huesca, de 1.200 extranjeros se ha pasado a 20.000 y, en Teruel, la población foránea se ha incrementado de 500 personas a 13.000.

De Rumanía

En cuanto a la presencia de población inmigrante, Rumanía es el país más destacado, ya que suponen la tercera parte de todos los extranjeros que viven en Aragón, con una comunidad de casi 41.000 personas. El idioma, el clima y las condiciones laborales son algunas de las motivaciones que esgrimen los rumanos para venir a España a trabajar. Le siguen, muy de lejos, Marruecos, con algo más de 12.000 personas, y Ecuador, que cuenta con más de 11.300 ciudadanos. En el cuarto y quinto puesto se sitúan, respectivamente, Colombia (6.293) y Bulgaria (4.248). Por lo que respecta al sexo de los inmigrantes, la paridad es prácticamente efectiva: 70.000 son hombres y 60.000 mujeres, aproximadamente. La excepción la encontramos entre la población marroquí, ya que los varones doblan a las féminas en número.

Once años más jóvenes

En lo relativo a la media de edad, la de la población inmigrante es de 31,7 años, mientras que la de los aragoneses es de 43,9. Aunque sigue primando la franja de edad entre 25 y 45 años, los menores de 25 y los mayores de 45 son cada vez más numerosos debido al aumento de las reagrupaciones familiares.En cuanto a los sectores productivos en los que existen un mayor número de extranjeros, los inmigrantes copan la mitad de los contratos de hostelería en Aragón (49,56%). De los 156.000 contratos a extranjeros que se firmaron el año pasado en Aragón, 77.000 estaban ligados a la hostelería o ramas afines. Estos datos, contenidos en el informe “La contratación laboral en Aragón en el 2007”, elaborados por Comisiones Obreras-Aragón, revelan además que los servicios constituyen el sector económico que ocupa a mayor número de extranjeros, junto con la construcción (25,22%), la agricultura (16,61%) y la industria (8,61%).

Pierre Akouete, 29 años, de Togo, es un ejemplo de la proliferación de contratos en el sector servicios. Desde hace 6 años vive en Zaragoza, y todos sus trabajos han sido de atención al público. Actualmente es camarero en un restaurante: “Los españoles son gente muy generosa, pero todavía existen muchos prejuicios hacia los inmigrantes. He sufrido situaciones racistas”, comenta Pierre con pena.También la precariedad laboral va ligada a la palabra inmigrante. El 91% de los contratos realizados a trabajadores extranjeros durante el 2007 fueron de carácter temporal. Esto explica que el paro castigue con especial dureza a la población laboral inmigrante, que en estos momentos registra en Aragón una tasa de desempleo del 9,85%, cinco puntos por encima de la media de los aragoneses, que se sitúa en un 4,86%. En concreto, a finales del año 2007, había apuntadas en las oficinas del Instituto Aragonés de Empleo (INAEM) 6.461 personas de países diferentes de España, es decir, 1.359 parados más que en diciembre del 2006. Estas cifras revelan que el paro registrado entre la población inmigrante ha experimentado un aumento del 26,64%.

Educación

Entre todo el sistema educativo no universitario, el alumnado inmigrante se ha incrementado un 400 por cien en Aragón en los últimos cinco años. El número de extranjeros matriculados en esta Comunidad ha pasado de los 3.198 existentes hace cinco años a los 16.074 registrados en el presente curso, según los datos presentados esta semana por el Departamento de Educación del Gobierno de Aragón. De esos 16.074 alumnos inmigrantes que hay actualmente en Aragón, sólo 3.000 presentan necesidades educativas especiales, mientras que el resto están plenamente integrados en el ritmo ordinario de las clases.En educación superior, el curso pasado la Universidad de Zaragoza contó con un total de 1.209 estudiantes extranjeros, pero de ellos, 769 fueron Erasmus procedentes de la Unión Europea y 314 de cursos de Español como Lengua Extranjera (excluidos los Erasmus). Este aumento demográfico supone que cada día hay 26 nuevos ciudadanos extranjeros solo en Zaragoza, lo cual significa que, para el año 2015, si se mantiene este ritmo de crecimiento, la población inmigrante representará el 17% de la población total aragonesa.

550 metros cuadrados de bendición

2008-03-11T23:53:00.003+01:00

Nerviosismo en la sala de prensa de la Expo. El nuncio no llega. “¿Dónde está el nuncio?”, se pregunta una guapa periodista, de unos 30 años, que porta un micrófono con capuchón azul “marca Cope”. “Ahí lo tienes”, le señala con el dedo el jefe de prensa del tinglado, más majo él que las pesetas.

Y, en efecto, ahí aparece el nuncio del Vaticano en España, Manuel Monteiro de Castro, con cruz de oro colgando de una cadena idem que le llega hasta el final del pecho, flanqueado por el arzobispo de Zaragoza, Manuel Ureña, y por el presidente de la sociedad estatal Expo Zaragoza 2008, Roque Gistau.

La foto con Fluvi obligada. El nuncio le toca la cabeza a la gota mientras Ureña, trasvase sí, trasvase no, se mantiene en un segundo plano, ligeramente ladeado, pero sin resistirse a aparecer en la instantánea.
Toman asiento. Roque Gistau y el nuncio presiden la mesa, con el arzobispo a la derecha de Monteiro y otras personas que también se sentaron por allí, gente sin importancia como el arquitecto del pabellón.
Roque -tuve un amigo en mi tierna infancia que se llamaba así- Gistau comenta que “la creación del Pabellón es algo muy importante porque el agua forma parte de la vida y de la religión”. Es verdad. Hubiera añadido que el vino también lo es. No obstante, Gistau habla también de solidaridad: “1200 millones de personas en todo el mundo no disponen de agua potable, y la influencia de la Santa Sede en el mundo es muy importante, por lo que su presencia aquí puede hacer que esa situación se revierta lo máximo posible”. Entonces que vaya empezando el nuncio por ahí, porque no para de ingerir agua embotellada. ¿Habrá venido corriendo hasta la expo? Su sudor facial y su intensa sed se inclinan por esa opción.
Roque comete un error: Después de su intervención le da la palabra a Manuel Monteiro de Castro, osea, al nuncio, pero este no está preparado. El prelado de la Santa Sede debía concluir con su exposición el acto y no casi empezarlo.

Pasamos a Manuel Ureña, monseñor para los amigos. Lo primero que dice es que “la Santa Sede es la primera vez que acepta participar en una Expo”. Empezamos bien, señor Ureña, si no fuera porque también tuvo participación en Bruselas 1958 y en Sevilla 1992. A lo mejor quiso decir que nunca el Vaticano había tenido un pabellón en una Exposición Internacional, que no Universal. Se le perdona el lapsus.
Y, para acabar esta crónica cronológica, lo mejor para el final. Manuel Monteiro, en su intervención, traza de una manera muy visual el proceso geológico de la lluvia: Evaporación, nubes, gotas, etc. Finalmente, tras su brillante exposición, el nuncio asevera sin vacilaciones: “La fuente real del agua es Dios”.

Preguntas que dieron tiempo antes del mosqueo de Roque Gistau. Primera: ¿Qué ocurre con los bienes de la franja? Respuesta nuncial: “Con un poco de paciencia todo se arregla”.
Segunda: ¿Vendrá el Papa a la Expo? “Vamos a ver lo que se puede hacer”.
Última: ¿Presupuesto del Pabellón? “No sé de dinero, pero las obras del señor caminan seimpre”.
Amén.

Este año sí veré Eurovisión

2008-03-09T12:57:00.004+01:00

Rodolfo Chikilicuatre representará a España en el festival de Eurovisión

Censura

2008-03-05T12:28:00.002+01:00

Por cuestiones ajenas al autor de este blog, el último artículo ha tenido que ser suprimido.Ya sólo espero que no me llamen de la Audiencia Nacional como hicieron con los directores de la revista "El Jueves". ¡Viva la libertad de expresión!

Vota con todas tus fuerzas

2008-03-02T20:46:00.004+01:00

La democracia es alternancia, es paz social, es libertad. Pero la democracia se sustenta única y exclusivamente sobre los hombros de los ciudadanos. La abstención, maldita, refuerza las posiciones de los que no creen en este sistema político. Miles de personas dieron su vida por defender lo que creían que era justo. Miles de personas murieron en vida, aplacados, extorsionados, reprimidos, simplemente por creer en un ideal.

Ahora que tenemos la oportunidad de hablar, de decidir, de expresarnos en libertad, algunas personas optan por quedarse en casa y escudarse en la manida frase de "los políticos son muy malos".

No pretendo dar lecciones ni juzgar a nadie, solo pretendo agitar conciencias aletargadas que se ahogan en un mar de dudas e incertidumbres. Si alguien cree que este no es el mejor sistema que podemos tener se equivoca. Nunca en la historia de España tuvimos una época de tanta prosperidad. Y creo poseer los suficientes argumentos para afirmar que quien no piense lo mismo no puede considerarse un demócrata.

El 9 de marzo todos a votar. ¿Qué cuesta bajar al colegio de debajo de casa y depositar en la urna una simple papeleta? Tú, si tú, vota, pero vota con todas tus fuerzas.

Gomaespuma forever

2008-02-18T23:55:00.004+01:00

Quisiera, desde este humilde blog, brindar un merecido tributo a Gomaespuma, genios inimitables de la humorística española. En una época donde lo chanante copa prácticamente todas mis atenciones, merece la pena echar la vista atrás y observar las obras de arte de unos verdaderos maestros. Sobran las palabras. Va por ustedes.

No pasa nada

2008-02-18T23:23:00.003+01:00

El próximo 9 de marzo se celebrarán las X elecciones generales de la democracia española reciente. Desde las primeras, allá por el año 1977, han desfilado por La Moncloa 5 presidentes de Gobierno. Podemos afirmar, sin lugar a dudas, que gozamos de un Estado democrático y de derecho fuerte y robusto, con unos pilares muy bien asentados.

Por tanto, ¿cuál es el miedo de la gente a que venza uno u otro candidato? Nuestro sistema de libertades va a continuar gane quien gane dentro de tres semanas. Ni se va a romper España si triunfa un aspirante, ni se va a entrar en un Estado policial si vence el otro, como recientemente tuve la oportunidad de escuchar en ciertos foros medianamente legitimados.

En este tiempo que nos ha tocado vivir, donde la globalización económica y la seguridad frente a la libertad priman por encima de lo demás, escaso margen de maniobra se les otorga a los gobernantes de los distintos Estados, sobre todo, occidentales. Está probado que la distribución y administración de los recursos disponibles varía según el color político que ostenta el poder. Pero resulta igualmente examinado que la obtención de dichos recursos se realiza a través de políticas económicas muy parejas.

Es, por tanto, el tiempo del sosiego y de la reflexión. Es el tiempo de la atención y de la comparación. Es el tiempo, en definitiva, de disfrutar de la fiesta de la democracia. Que gane el candidato que quieran los españoles. No pasa nada.

corte de pelo

2008-02-16T12:09:00.002+01:00

Gracias a todas las que votasteis en la encuesta planteada en el blog. No os he hecho ningún caso, lo siento, y me he cortado el pelo esta mañana. No obstante, en encuestas posteriores, agradecería seguir contando con vuestra inestimable colaboración. Muchas gracias.

¿Dónde está la Expo?

2008-02-13T14:16:00.003+01:00

Es época preelectoral y todos los partidos sacan a relucir sus logros y dan a conocer sus propuestas más impactantes para buscar un puñado de votos que les otorguen el poder: Terrorismo, inmigración o igualdad son los temas candentes sobre los que gira esta precampaña.

Pero, ¿dónde está la Expo? Hasta ahora, no se ha escuchado al señor Rodríguez Zapatero vanagloriarse públicamente de haber conseguido, a través de importantes miembros de su partido, como el alcalde Belloch o la vicepresidenta Fernández de la Vega –sin olvidar la inestimable colaboración del Rey-, que la muestra de 2008 vaya a celebrarse en España, en Zaragoza.

El departamento de marketing de Expoagua deberá hacer todo lo posible por revertir esta situación y aprovechar las influencias que su presidente tiene, sin duda, sobre destacados barones socialistas para que, en esta carrera hacia el 14 de junio, se hable un poquito de la Exposición Internacional en uno de los espacios publicitarios por excelencia: La campaña electoral.

Por otro lado, tampoco favorecen a la credibilidad de la muestra las declaraciones de José Ángel Biel en Valencia en las que, recordemos, reabría la posibilidad de la realización del trasvase del Ebro. Si desde Zaragoza se quiere plantear un modelo basado en el desarrollo sostenible con en el agua como argumento principal, la postura del vicepresidente del Gobierno de Aragón no hace sino sembrar de dudas los objetivos de un ejecutivo aragonés que, junto con el proyecto de Gran Scala, parecen alejados de los ideales impulsados por la Expo.

Quedan prácticamente 100 días para que el mundo o, al menos, parte de él, fije sus ojos en la capital del Ebro. Esperemos que también nos oiga.

Biel o el arte de cambiar de chaqueta

2008-02-09T20:40:00.000+01:00

No sé si a José Ángel Biel le va pequeña su actual chaqueta o, por el contrario, se la han robado en algún garito. El caso es que quiere cambiarla. Y quiere cambiarla a toda costa, aunque ahora diga que todo esto fue un error, que no se sabe ni la canción de Coti.

Porque lo que está cada vez más claro es que Biel no se conforma con ser vicepresidente del Gobierno de Aragón. Antes de jubilarse (¿tendremos otro Fraga a la aragonesa?), sus pretensiones pasan por la alcaldía de Zaragoza o por la presidencia de la DGA. Lo primero lo ha intentado y ha fracasado y, lo segundo, ahora mismo, parece improbable.

¿Qué solución le damos entonces a nuestro político más Borbón, digo mamón, digo campechano? Pues le montamos un partido político a su medida pero, a su vez, capaz de gobernar la Comunidad Autónoma.
La respuesta la tenemos cerca: coalición PP-PAR, pero con otras siglas para que no se note tanto, y se provoca la desaparición del funcionamiento autónomo de estos dos partidos (al menos en apariencia) ¿Y que tenemos? Pues una tortilla de UPN a la aragonesa.

Muy sabrosa, sobre todo para Iglesias, que a lo mejor la prefiere con cebolla.

Un minuto, por favor

2008-02-04T23:50:00.000+01:00

¿Os habéis parado a pensar alguna vez en el poder real de un pueblo? En estos tiempos de manipulación informativa, donde nuestros "representantes" nos cuentan una milonga tras otra, cabe, aunque sólo sea por un momento, un espacio para la reflexión.

Yo soy un demócrata convencido, entre otras cosas, porque no he mamado nada más. Aún así, creo firmemente que la democracia es el único y el mejor sistema político que ha creado el hombre jamás.

Sin embargo, en estos tiempos de saturación informativa, estamos perdiendo la confianza en nuestros políticos. ¿Por qué? Porque los ciudadanos, simplemente, les importamos lo justo.

Esta pregunta siempre he querido formularla: ¿Qué hubiera pasado si mientras Franco se moría en la cama, millones de personas se hubieran lanzado contra el Palacio de Oriente? Probablemente, es cierto, esta circunstancia es casi una utopía después de 40 años arropados por un régimen eminentemente paternalista. Pero las utopías siempre estarán ahí.

El comunismo es una utopía. Ha quedado sobradamente demostrado que el paso de la dictadura del proletariado para la eliminación de las clases no se ha conseguido salvar. Nunca en un régimen comunista el poder ha acabado siendo otorgado al pueblo.

¿Y si hoy nos reveláramos contra el sistema? ¿Y si fuéramos nosotros quiénes directamente eligiéramos a nuestros representantes, y no las cloacas en que se han convertido los partidos políticos? ¿Y si me presentara yo a las elecciones? ¿Me votaríais?

Probablemente esto sean delirios de las 12 de la noche, no me hagan mucho caso.

Retrospectivo existente

2008-01-31T23:57:00.000+01:00

Me registro los bolsillos desiertos para saber dónde fueron aquellos sueños.

Invado las estancias vacías para recoger mis palabras tan lejanamente idas.

Saqueo aparadores antiguos, viejos zapatos, amarillentas fotografías tiernas, estilográficas desusadas y textos desgajados del Bachillerato, pero nadie me dice quién fui yo.

Aquellas canciones que tanto amaba no me explican dónde fueron mis minutos, y aunque torturo los espejos con peinados de quince años, con miradas podridas de cinco años o quizás de muerto, nadie,

nadie me dice dónde estuvo mi voz ni de qué sirvió mi fuerte sombra mía esculpida en presurosos desayunos, en jolgorios de aulas y pelotas de trapo, mientras los otoños sedimentaban de pálidas sangres las bodegas del Ebro.

¿En qué escondidos armarios guardan los subterráneos ángeles nuestros restos de nieve nocturna atormentada?

¿Por qué vertientes terribles se despeñan los corazones de los viejos relojes parados?

¿Dónde encontraremos todo aquello que éramos en las tardes de los sábados, cuando el violento secreto de la Vida era tan sólo una dulce campana enamorada?

Pues yo registro los bolsillos desiertos y no encuentro ni un solo minuto mío, ni una sola mirada en los espejos que me diga quién fui yo.

Miguel Labordeta

Copiando al gran Sergio Falces, este poema hay que leerlo a través de un buen hilo musical. Y que mejor forma de hacerlo que a través de la voz de José Antonio, el hermano de EL POETA.

Gran Vía

2008-01-28T23:02:00.001+01:00

Este vídeo va dedicado para todas aquellas personas que pasean, que viven, que visitan la calle Gran Vía de Madrid. Esta canción va dedicada para aquellas personas que me acompañaron por la singular calle madrileña. Calle, por cierto, en la que vimos bajar de un taxi, para acudir al teatro, al señor Iker Jiménez y a la señora Carmen Porter.

Gracias, Gran Vía, por abrirme los ojos y comprender que, como en Zaragoza, no se vive en ninguna otra parte (a lo mejor en Barcelona, pero no está confirmado).

PD: Mi entrada sobre Madrid la estoy cocinando. Paciencia hermanos.

Todavía no soy licenciado

2008-01-28T20:15:00.000+01:00

Ahora estoy bastante molesto y enfadado, y es por eso que no quiero decir todas las cosas que estoy pensando y de las que, probablemente, pudiera arrepentirme.

Pero es absurdo que, por un simple error burocrático, todavía no sepa si estoy licenciado o no. Es absurdo que habiendo facilitado todos los papeles al profesor para probar mi situación regular en la facultad no me haya dicho la nota.

Los demás compañeros que hicieron el examen el mismo día que yo conocen desde el viernes su calificación. ¿Acaso tengo menos derechos que ellos? La verdad que esto es bastante desesperante. Todas estas sumas (o restas, según se mire) incrementan mis deseos de despegarme de una vez por todas de la Facultad de Derecho y del mundo jurídico.

El miércoles espero, no ya aprobar o suspender, sino simplemente conocer mi nota. Aunque con el decano que tenemos...

Ander "el breve" Garitano

2008-01-23T23:22:00.000+01:00

Quién entienda algo de esto que me lo explique, si es tan amable. Sólo eso, muchas gracias.
PD: Cuerpo triste, como entraste saliste; tanta paz lleves como descanso dejas. ¡Vaya 75 Aniversario!

¡Inglés a mí!

2008-01-23T22:59:00.000+01:00

Soy uno de esos jóvenes marginales que no sabe un segundo idioma. ¡Qué pasa, no sé inglés! No es para estar orgulloso, pero tampoco escondo la cabeza. Hay gente que sabe hablar todos los idiomas de todos los países de la ONU, e incluso de otro planeta, y no tiene dos dedos de frente.

Sí, me gustaría aprender a hablar inglés. La verdad es que con chapurrearlo ya me conformo (con el catalán me pasa, aquí y en la China popular).

Muchos compañeros de máster hablan un segundo idioma con facilidad. Seguramente tendrán más oportunidades que yo en el mundo laboral, pero no me importa porque llevo torta. ¿Habla nuestro queridísimo Presidente del Gobierno, el señor ZAPATERRRR, algún idioma con soltura?

Y si no, le ponemos un poco de acento y punto, que de eso el hombre del bigote con melenas sabe un rato.

Además, de cara a la Expo, va a ser muy importante desenvolverse en otro idioma que no sea el españolo y tal, con letra en el himno o sin letra.

Pero bueno, ahora mi mayor preopcupación es aprobar Mercantil.¡Por favor, que salga la nota ya!

El inglés siempre estará ahí, no creo que sea una lengua en vías de extinción.

Con Von de Civilización

2008-01-17T00:01:00.000+01:00

Dado el enorme interés que ha generado el vídeo anterior, y debido al escaso tiempo del que dispongo por circunstancias de la vida en general y del examen del lunes de Derecho Mercantil en particular, os dejo otra obra maestra de Joaquín Reyes y compañía. Espero lo pasen padrísimo.

Este post va dedicado a Daniela. ¡Vuelve pronto de México!

Kofi o leche

2008-01-10T13:50:00.000+01:00

Aquí tenéis una obra maestra de Muchachada Nui. De noir a noir, merece la pena verlo si se acompaña con un plátano. ¡Se rían, coño!

Gracias

2008-01-04T01:19:00.001+01:00

Gracias Dios por el fútbol, por Diego Milito, por la Copa del Rey, por el Zaragoza, por este 3-1 ante el Pontevedra. Quien no entienda estos sentimientos, estas emociones, no sabe lo que se pierde. Que el ritmo no pare, por favor. ¡A por el Madrid!

¿Es o no es él?

2007-12-30T21:08:00.000+01:00

¿Paco Clavel es cardenal?

Diego

2007-12-23T23:16:00.000+01:00

Silencio, se rueda. Silencio, se ruega. Coge la pelota el diez. Cada partido en el que juega Diego es un partido único, original. Cada noche que juega Diego es como una noche de boda. Maradona es dios en la Tierra porque con un gesto, con una mirada, con una jugada o con un gol, es capaz de devolver la ilusión a quien la perdió hace tiempo, es capaz de hacer soñar a quien ya no puede dormir.

Para el escéptico futbolístico o para el que no vio jugar al "pelusa", todo esto no significará nada. Pero para el que lleva el diez pegado al alma, para el que México es algo más que un país y 1986 algo más que una fecha, para el que la mano de dios no es aquella que sostiene el Santo Grial, estas humildes palabras le recordarán a alguien especial.

"Barrilete cósmico, de qué planeta viniste para dejar en el camino a tanto inglés". Víctor Hugo Morales, periodista argentino, pronunció esta mítica frase, entre sollozos, instantes después de anotar Diego el segundo gol de Argentina frente a Inglaterra, en los cuartos de final del Mundial de fútbol de México'86. En la jugada de todos los tiempos, Maradona recogió un pase en el centro del campo, y en menos de 15 segundos, después de regatear a cinco defensas ingleses más el portero, marcó el mejor gol de la historia de los mundiales y, probablemente, el mejor gol de la historia del fútbol. "Gracias Dios, por el fútbol, por Maradona, por este Argentina 2 Inglaterra 0", concluía el narrador porteño, con la voz quebrada por la emoción de haber presenciado uno de los sucesos más importantes de la historia del Siglo XX.

Diego Armando Maradona, Patrimonio de la Humanidad.

¡ATENCIÓN!

2007-12-16T21:12:00.000+01:00

Prudencia con Gran Scala. No matemos ya el proyecto antes de que se ejecute. Que para ser agoreros siempre hay tiempo.

Jóvenes y civismo

2007-12-15T17:34:00.000+01:00

Hace unos días, en el autobús en que iba montado, dos hombres de avanzada edad hablaban acaloradamente sobre los jóvenes de hoy: drogas, vandalismo y alcohol eran los términos que inundaban su conversación. Pero una quejosa abuelita, que superaba con creces los ochenta años, recriminó su actitud, advirtiéndoles de que “el futuro de la sociedad son los jóvenes, no los viejos”.
¿Por qué, en general, se tiene esa imagen negativa de la juventud? ¿Hemos contribuido nosotros a fomentar ese perfil? Es cierto que debemos entonar el mea culpa. Muchas actividades relacionadas con el ocio que practican los jóvenes representan, de cara a la sociedad en general, una visión negativa de nosotros. Hay que ponderar el derecho de los vecinos al descanso con el derecho de los jóvenes a emplear su tiempo libre de la forma que quieran, siempre desde el mutuo respeto y a través de conductas plenamente cívicas.
Pero también es cierto que no solo del botellón viven los jóvenes. Muy poca repercusión tienen en los medios las acciones de voluntariado o de asociacionismo cultural y político, en pos del bien social, que practicamos. Por ello, debemos mejorar, entre todos, la imagen de la juventud aragonesa y española para convertirnos, por fin, en una sociedad avanzada que mira al futuro con optimismo.