cuentos maradonianos

Don Puente

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Thu, 19 Nov 2009 18:14:00 +0000

Renuncié al purgatorio para descubrir el paraíso. Sin dar portazos al salir, cogí el primer billete de autobús rumbo al edén. Allí, al llamar a la puerta, nadie responde nunca, nadie te abre ni te da los buenos días. Es más, diría que ni siquiera había puertas de entrada. Sólo un cartel que rezaba: "Paraíso".
Tardé semanas en comunicarme con alguien de allí. Siempre con ese silencio sepulcral, quedo, molesto. Cuando se me brindó la oportunidad de hablar, mis primeros sonidos audibles fueron para preguntar: "¿Dónde está el obrador?". Y otros tantos días sin hablar.
Cansado de la rutina de levantarme siempre al mediodía, de retozar por la hierba fresca de los infinitos prados, de probar los mejores platos que jamás se han cocinado, de zumbarme a un mínimo de 7 vírgenes diarias, comencé a pensar que, a lo mejor, mi sitio estaba de nuevo en el purgatorio.

No obstante, renunciar al paraíso no es fácil, y los billetes de autobús han subido de precio que es una barbaridad. Por eso, comencé a amasar seriamente la idea de contruir un puente entre ambas dimensiones. Un puente de piedra, con leones, robusto, capaz de soportar desde un terremoto hasta los enconados ataques de Godzilla.
Sin embargo, pensé que una empresa de tamaña dimensión me llevaría, por lo menos, un par de años. Y eso sin contar con los permisos de obra, que desde lo de la dichosa manzana no saben lo carísimo que está todo por allí.
Bueno, pues aún así, he comenzado ha construir el puente. Y menos mal que todavía queda gente buena, altruista, que cuando me ven allí "desrriñonao vivo" me echan una mano, o un pie, y puedo cumplir el planning diario que, por cierto, ya va retrasado.
Ah, se me olvidaba. Que mientras el puente se hace, algún fin de semana me escapo y me voy con el primer billete de autobús para el purgatorio, que allí sí que saben hacer buenas fiestas. Y mujeres, oiga, guapas a cascoporro. Lo único que de vírgenes tienen lo que yo de albañil. Pero no me importa. En el purgatorio siempre me encuentro en casa.

Vamos, Negro!

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Wed, 11 Nov 2009 20:06:00 +0000

Me cuesta imaginar al bueno del Negro Cáceres tumbado en una cama de hospital inerte, intubado, indigno. Y me cuesta porque siempre que he escuchado hablar de Fernando Cáceres me han asaltado imágenes suyas en condiciones inmejorables. Su gol al Barça en aquella maravillosa tarde del 6-3 en la romareda; sus despejes de cabeza en la frontal del área, siempre custodiado por su compañero y amigo Xavi Aguado; su tanto en la tanda de penaltis en la final del '94 contra el Celta en el Calderón; o, cómo no, subido al larguero de la portería sur del Parque de los Príncipes en nuestra gran noche, la de la Recopa del '95.

Yo era tan solo un niño de 10 años cuando recitaba de memoria la alineación de los Héroes de París, y el niño que sigo siendo la recuerda todavía con la claridad con la que recuerdo la tabla del 7: Cedrún, Belsué, Aguado, Cáceres, Solana; Aragón, Nayim, Poyet; Esnáider, Higuera y Pardeza.
A alguno de ellos he tenido la fortuna de conocerlos en persona, no así al Negro Cáceres. De esta manera, continúa ahí, intacto en su pedestal de mito, de héroe sin voz, de leyenda viva.

Hemos llorado de algería y de emoción con aquellos momentos. No nos hagas llorar ahora de tristeza, Negro.

Sociedad se escribe con "s" de soledad

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Sun, 01 Nov 2009 22:53:00 +0000

Ni tú me entiendes ni yo te he comprendido nunca, sociedad. Me está llevando toda la vida intentar separarme de ti, huir sin retorno, despedirme sin decir adiós.
Mi mejor arma ha sido siempre la soledad, una soledad buscada y trabajada a través de años de cobardía. Sin lágrimas no hay paraíso.
Pero tú, amiga sociedad, siempre has abierto la puerta de tu casa cuando mis nudillos la han golpeado. A veces -las menos-, me devuelves el golpe; otras -las más-, me acoges, haces un fuego y me arropas con tu manta de cuadritos.
Y ahora, cerca del cuarto de siglo, tengo dudas, compañera. Los susurros del abandono definitivo suenan con fuerza en mi cabeza. Sin embargo, por fin he decidido liberar a mi oscuro pasajero desenvainando la voluntad, igual que un guerrero lo hace con su espada.
Así que prepárate, sociedad. Ahora cuento con dos armas: la soledad, para defenderme de tí, y la voluntad, para atacarte preventivamente. Y, ten por seguro que, cuando decida desprenderme de mi escudo original, no habrá resolución de Naciones Unidas que pueda salvarte.
Y sólo vas a tener una forma y una ocasión para batirme: abandonándome.
De momento, seguiré sentado en mi rincón de siempre, leyendo el As y sin hacer mucho ruido. Hasta la próxima, sociedad.

Blanco o negro

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Wed, 21 Oct 2009 10:01:00 +0000

A las dos de la mañana, mis ganas por ver a Argentina y, sobre todo, al Diego celebrar el pase al Mundial de Sudáfrica, luchaban a muerte con los ecos de Morfeo, tan nítidos ya, que hasta la cama parecía andar desde mi cuarto al salón.
Bilardo abrazado a Maradona, saltando y compartiendo la danza de la victoria, chirriaba algo después de los palos en las costillas que se habían propinado el uno al otro.
Mis párpados terminaron por rendirse. La retina había guardado como imagen última a Barrilete Cósmico con un peto rojo colgado del cuello, como si llevara un poncho idem en homenaje, quién sabe, a otro personaje universal llamado Chavela Vargas.
Un golpe me sobresaltó. Al principio, creía que era el pesado del vecino de arriba, intentando convertirse en Michael Jordan a las taitantas de la madrugada. Pero no. El golpe resultó ser de micrófono, y lo propinó Maradona -esta vez sin querer- mientras se sentaba para ofrecer la tradicional rueda de prensa posterior al partido.
Pero con el Diego, ya se sabe, lo tradicional no tiene cabida. Me incorporé para buscar el mando y subir mínimamente el volumen. Ahora felicitará a sus jugadores, pensé, por ser los verdaderos responsables del triunfo, y se echará alguna flor a sí mismo, porque D10s está encantado de ser D10s desde hace mucho tiempo.
Pero se me pasó un detalle bastante importante: la relación del Pelusa con la prensa. Un tío que es capaz de disparar con una escopeta de perdigones desde la ventana de su casa a los periodistas apostados frente a su puerta, es capaz de cualquier cosa.

Con las agujas del reloj avanzando como persas por los desfiladeros de las Termópilas, me lancé a por el panhispánico de dudas en busca de un milagro. A lo mejor, quién sabe, chupar y mamar en Argentina o en Sudamérica significaban distinto. Pero, saben una cosa, parece ser que, hasta en el Perito Moreno, la chupan y la maman igual que en España y en el resto del mundo.
O están conmigo o contra mí; o blanco o negro, bramó el pibe de oro. Pues en esta ocasión, amigo, no me dejas elección: estoy mucho más cerca de señores como Obama que de tipos como tú. Porque los cuentos maradonianos, Dieguito, jamás fueron pensados para escribir historias tan tristes y lamentables como ésta.

El mejor arte

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Mon, 12 Oct 2009 18:18:00 +0000

El mejor arte no se estudia en ninguna Universidad. El mejor arte no se compra en ninguna tienda de barrio y, mucho menos, en ningún centro comercial.
El mejor arte es inesperado, aleatorio, fugaz. Y puede encontrarse en las cosas y en los lugares más comunes y ordinarios.
Pero, sobre todo, el mejor arte reside en las personas. Nace, vive y muere en ellas. Estas personas, dotadas de un don natural, pueden expresar el mejor arte a través de distintas disciplinas: la literatura, la pintura, la escultura, la danza, el cine, la arquitectura, etc. No obstante, es en la música donde mejor brota, donde mejor crece y donde más frutos da.
El mejor arte es indefinible, inclasificable. Sólo en ocasiones, cuando nuestra simple existencia se cruza con él, podemos entender el significado del mejor arte.

Disfrutarlo es la mayor recompensa. Su fruto nos sirve para continuar por nuestra senda vital en mejores condiciones de como la empezamos. Y compartirlo, sin duda, es la mejor forma de guiarlo hacia la inmortalidad.
Y tú, ¿dónde crees que reside el mejor arte?

La verdad se esconde en Copenhage

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Fri, 25 Sep 2009 13:38:00 +0000

El Diego ha cambiado. A los ojos de mucha gente, quizás de demasiada gente, Maradona no parece Maradona desde que descendió de los altares del balompié para ser seleccionador nacional de Argentina.
Sus decisiones sobre la cancha, su manera de leer los encuentros, su prepotencia a la hora de asumir errores, su incomptencia, hablemos claro, han desvirtuado la imagen del D10s del fútbol.
Yo sigo teniendo fe en Él, porque la fe es ciega, y porque creo que sabrá reconducir la situación para que en el próximo verano podamos asistir a uno de los mayores acontecimientos planetarios -Zapatero y Obama aparte-: La final del Mundial de fútbol entre España y Argentina.

(Esto de introducir vídeos entre párrafos lo he copiado de un genio trapseiano que, por su talento, bien podría ser de otro planeta)

Otro Diego, en este caso el que escribe, también ha cambiado. He tomado decisiones complicadas y difíciles de entender por algunos (como las del Pelusa), pero siempre con la intención de progresar y de continuar por la senda iluminada. Y menos mal que la vida no es como un partido de fútbol, porque sino ya habría quemado mis tres cambios.

Dejé atrás a amigos y compañeros -algunos fieles; otros, no tanto- con el propósito de continuar la marcha en solitario, un poco como a mí me gusta, alejado de los focos y de los cantos de sirena que, al fin y al cabo, no iban a conducirme a ninguna parte.

También he decidido cambiar el aspecto de mis cuentos maradonianos, sólo de manera superficial, un ligero toque de pintura blanca y gotelé, ya que las palabras y las historias continuarán teniendo el mismo estilo y el mismo contenido. En definitiva, el mismo sentimiento.

A los fieles que todavía continuáis leyendo, os emplazo conmigo en las trincheras, en las barricadas y en las batallas que todavía nos faltan por combatir. Porque el camino es largo y lleno de encrucijadas, seguro que tú y yo nos encontraremos. Y como dicen en Baltimore: Nos vemos, macho!

Zapater, te quiero

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Wed, 29 Jul 2009 16:34:00 +0000

Si me quedaban muñones era porque mi padre trataba de controlarme. ¡Qué nervios! El partido que habíamos esperado durante toda la temporada, una temporada árida y, sobre todo, muy longeva, sería una realidad en menos de cinco minutos.

Desde mi butaca del fondo norte observaba a la ruborizada Romareda cómo esperaba al equipo, vestida de un blanco radiante, igual de ansiosa que un novio a las puertas de la iglesia imaginando sus nocturnas acometidas.

Tenía el transistor a mano, un aparato viejo y distorsionado, igual que el estadio, pero al que le tengo un enorme apego, igual que al estadio. No lo necesitaba. Aquella tarde no precisaba de explicación ni descripción alguna sobre lo que pasaba sobre el campo. Estaba muy claro que nuestros once jabatos iban a saltar al verde magnético con una intención cerril: acabar la guerra hoy mismo.

Tres puntos, una victoria, era lo que nos separaba de primera división, de nuestro hábitat natural. Este equipo y esta afición se muestran torpes y desorientados lejos de la tierra media.

Y el rey Baltasar fue el primero en mostrarnos el camino de vuelta.

Luego Ponzio y, más tarde Arizmendi, se encargarían de terminar el trabajo sucio.

Pero hubo un momento, un instante original, lejos de los goles y de la celebración posterior, que tuvo un significado especial, al menos, para mí. Y ese momento fue cuando Marcelino decide sustituir a Alberto Zapater, al capitán del Real Zaragoza, y la afición, paralelamente, decide fusionarse así con el ejeano:

Parecía la despedida al viejo capitán de toda la vida, a ese jugador renqueante que agoniza sobre el terreno de juego y que pide la retirada con la boca pequeña pero con el corazón lleno. Pero en este caso, lamentablemente, fue también una despedida, también al capitán, pero fue un adiós prematuro a un chico de 24 años que todavía sentía el ardor crepuscular por comerse partidos y temporadas con la camiseta que ha vestido desde los doce años.

Hasta luego, capitán.

Algo más que números primos

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Tue, 07 Jul 2009 17:00:00 +0000

Este nudo en la garganta, estas lágrimas, tan íntimas y tan colectivas, no hacen sino recordarte, volver a hablarte y a sentirte cerca de mí.
Ya son cinco los años sin celebrar todos juntos San Fermín en tu casa. 7 del 7. 77.
El abuelo comiendo pan. Tú, con el delantal azul, sin salir de la cocina. Yo, apurando el ceregumil en busca del estirón perdido. Recuerdos ya, sólo eso.
Cinco años sin empachos. En realidad, algunos más, no importa.
Huérfanos de tu voz, de tus abrazos, de tus preocupaciones sin fronteras, todavía resuena hoy, bajito, el eco del cumpleaños feliz, también en Almoguera.

Ya sin ideas, trato de buscar en la voz y en el timbre del poeta analogías para mecerlas en la cadiera del tiempo.
Y de pie, con la pluma en alto, invoco a Morfeo para que, al menos, por unas horas, volvamos de nuevo a soplar las velas. Te extrañamos, abuela.

Mi amiga mala suerte

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Thu, 04 Jun 2009 22:28:00 +0000

Ayer estuve en Malasaña con Enrique Urquijo. No fue la primera vez, aunque hacía bastante tiempo que no quedábamos. Su rostro pálido e inexpresivo transmitía la sensación de que al bueno de Enrique no le iba tan bien como hubiera esperado por su nuevo barrio. Parecía echar de menos a su mujer y, sobre todo, a su hija María, que ya está hecha toda una mujercita a sus quince años.
Le insistí para que fuéramos a tomar algo, una cerveza, a un garito cerca de allí al que acudo con menos frecuencia de la que debería, pero Enrique sigue colgado como un cuadro del portal donde lleva viviendo casi diez años.
Me gusta quedar con él después de citas importantes. Más, si esas citas anuncian un desenlace poco agradable. A la de ayer acudía con esperanza, la misma con la que los desahuciados afrontan su transición. A lo mejor es sólo cobardía, pero a estas alturas es difícil virar de rumbo.Quizás, mi destino sea el de morir en la orilla.
Enrique me pone el brazo sobre los hombros y, con esa mirada suya, fría y desangelada, parece decirme que sólo hay un camino: volver a levantarse y regresar a casa con la cabeza alta. Pero son ya muchos los trpiezos, le digo, y cuesta demasiado volver a levantar, de nuevo, el castillo de naipes. Es difícil ver como el fracaso llama reiteradamente a la puerta.
¿Dónde refugiarse con la que cae ahí afuera? Muchas son las tentaciones, pocas las voluntades.
No me dio tiempo a despedirme, como siempre, ya que a Enrique no le gusta decir adiós. Además, creo que en su barrio se cena temprano.
No pagué la carrera que me devolvía a Capitol City. Y es que, en realidad, "sólo ha sido un sueño, sólo se ha parado el reloj. Por unos momentos, los dos, huímos de nuestra prisión".

Antonio Vega

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Tue, 12 May 2009 17:32:00 +0000

Dicen que nunca se perdonó la pérdida de Marga, la persona que más le importaba en este mundo, y que fue arrastrada a los abismos de un músico irrepetible. Las drogas se llevaron a Marga hace algún tiempo, también a Antonio.
Su sempiterna cara de tristeza, sus ojos hundidos en la inmensidad de un rostro partido por la realidad, se hiceron mucho más acentuados cuando la chica de ayer dejó de jugar definitivamente con las flores de su jardín.

Hoy se ha marchado para siempre el vocalista de Nacha Pop, el grupo español más influyente de la década de los 80, una de las personas más admiradas por los amantes de la música. En los 90, ya en solitario, ganó el premio ondas a la mejor canción por su tema "El sitio de mi recreo". Poco o nada cuesta ser uno más.

Lloran su pérdida miles de amigos, anónimos e íntimos, que no querían ver una realidad que se arrastraba por los escenarios desde hace varios años. Fue en el concierto de los 40 años de 40 principales, en el estadio Vicente Calderón, tocando de nuevo "La chica de ayer" junto con con su primo Nacho García Vega, cuando el resplandor del filo de la guadaña asomaba tras esas pupilas ensombrecidas y que siempre trataba de ocultar.

Duele, desde nuestro egoísmo, no volver a escuchar en directo "Lucha de gigantes". Seguro que ahora mismo, rodeado de amigos que hacía ya algún tiempo no veía, están tocando ese y muchos otros temas. Que no te dé miedo la enormidad, Antonio, porque tu voz siempre será escuchada por el eco que producen tus canciones. Hasta siempre, genio.

¿Actualizar?

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Tue, 24 Mar 2009 23:28:00 +0000

Más de un mes sin actualizar. Qué vergüenza! Prometo ser más constante a partir de ahora. Os dejo un vídeo, de momento, que siempre es muy recurrente. Hasta pronto, colegas.

Si!

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Sat, 14 Feb 2009 11:56:00 +0000

No!

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Sat, 14 Feb 2009 11:27:00 +0000

Dedazo

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Mon, 09 Feb 2009 18:38:00 +0000

A veces me pregunto, a escondidas, observando con nocturnidad la actualidad del Partido Popular, dónde se ha metida el dedazo. Sí, lo recuerdan, el dedazo que nombró a Mariano Rajoy presidente de la derecha española.

Me lo imagino sentado en un rincón, sudoroso y peludo, con la uña muy larga y tremendamente sucia, llena de mierda de gaviotas.
Debe, además, de estar muy disgustado por el fino cariz (o desliz) que ha tomado la carrera política de su designado.

A Rajoy, a pesar de tener veinte dedos, le han crecido más de siete enanos. Esperanza de Gallardón podría ser el título de una novela colombiana protagonizada, claro, por el político gallego. Me imagino a un Rajoy fuerte, vigoroso, con cierto plumerío, y zancadilleado constantemente por las elásticas patas del jefe Gallardón, el líder de un cártel malvado y despiadado que trafica con obras y andamios. Y también me lo imagino casado con una mala mujer, una mujer demasiado ambiciosa con nombre de color verde llamada Esperanza, que bebe ginebra y que juega con la doncella al escondite.

Ay, si Fraga levantara la cabeza... Perdón, en google pone que está vivo. Mis respetos, don Manuel.

En torno a la vida y la muerte

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Thu, 29 Jan 2009 20:03:00 +0000

Imagino la muerte como una amplia sensación de vacío. Aunque, bien pensado, hablar de muerte y de sensación de vacío es hablar incongruentemente, ya que el único resultado posible en esa ecuación es el vacío.

De esta manera, ¿Qué ocurre cuando una persona, en vida, se siente vacía? ¿Significa que esa persona está muerta en vida?

Según dicen, el remedio natural para esas personas parece ser el amor. El amor a Dios, el amor a otra persona, el amor a las artes o el amor a las ciencias.

Si me lo permiten, me aventuraré, únicamente, a resolver si es posible el amor a Dios. Sin duda, el reto planteado es importante ya que, en primer lugar, debemos averiguar si su existencia es real. La empresa quizá resulte demasiado elevada para los conocimientos de quien les escribe ya que estamos, sin duda, ante el debate más enconado y apasionante de la historia de la humanidad.

Aquí, por tanto, el agnosticismo no parece una opción. Creyente o ateo, e ahí el dilema. ¿Por qué existe Dios? O, ¿Por qué no existe Dios?

Vamos a reducir variables. Nuestra civilización se inicia con el advenimiento del hijo de Dios a la Tierra. ¿Existió Jesús? Y, si realmente existió, ¿Era el hijo de Dios?

Sobre el tapete disponemos de más pruebas a favor que en contra. La Biblia habla de la existencia de Dios, de la Creación, de Jesús. ¿Es un cuento infantil de cabecera o, por el contrario, muestra indicios en torno a la existencia de un ser superior?

Incluso para los más escépticos, resulta difícil negar la existencia de Jesús de Nazaret, el personaje más importante e influyente que haya existido nunca. Por ende, parece haber consenso en torno a su realismo.

Pero la clave, el paso invisible sobre la cabeza del león, no está en su propia existencia o en las obras y actos que realizó en vida, sino que la clave del debate está sobre la resurrección de Jesús, sobre la propia humanidad de Cristo. Ningún ser humano, después de muerto, tiene esa capacidad excepto, claro está, si de lo que padece es de catalepsia.

Manteniendo la tesis en torno a la ausencia de humanidad en Jesús, ¿disponía de los mismos sentimientos de los que dispone una persona? ¿Podría amar, sufrir, soñar, si realmente no era un ser humano?

Es decir, si carecía de personalidad, si carecía de sentimientos, el vacío debería haber sido su manera de existir. Así, ¿cómo pudo resucitar Jesús si siempre había carecido de vida? ¿Cómo amar a algo carente de aliento?

Únicamente la fe puede responder a todas estas cuestiones. Que hable quién disponga de ella.

Limitaciones

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Sat, 24 Jan 2009 19:53:00 +0000

Quisiera tener alma como un mortal. Quisiera acariciar el cielo como un halcón. Quisiera poseer la seguridad prenatal para mirar sin vacilación la amarga citación del juicio final que a todos, sin excepción, la eternidad se encarga de ejecutar.

Pero la ausencia de evocación impide a mi inspiración dotar de versos a un libro escrito sobre la piel de una doncella enjaulada. Mas tampoco es ligera la resignación que hunde a mi salvación eterna, ya que es difícil creer en el cuento de la Creación.
Por ello, interpelo a sus señorías a coger la pluma de la utopía y soñar, como sueñan los contritos, que el dolor de la limitación a todos afecta por igual, sin distinguir a burdos de eruditos.
Y aunque pueda aparentar retorcido, sólo hay que apretar el cuello del ungido para determinar el valor moral de aquellos que creen únicamente en vencedores y vencidos.

Heraldo de Soriasis

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Tue, 23 Dec 2008 21:28:00 +0000

Porque si en realidad les hubiera tocado la lotería a los del Heraldo de Soria con el número del Heraldo de Soria, todavía. Pero, sinvergüenzas, a los del Herlado de Soria les tocó la lotería con los décimos y participaciones del bar al que, supuestamente, iban a tomar café cada mañana los del Heraldo de Soria. Y, digo supuestamente, porque se supone que la gente que trabaja en el Heraldo de Soria no sale de la redacción del Heraldo de Soria, porque en el Heraldo de Soria se trabaja duramente y se paga peor. Pero, claro, qué culpa tiene los de lHeraldo de Soria de trabajar en el Heraldo de Soria y no en otro Heraldo, por ejemplo, en el de Huesca o en el de Aragón o en el que les hubiera salido del pernambuco.
Que, oye, para una vez que les toca algo a los del Heraldo de Soria, fíjate como se ponen: Que si a partir de ahora son el mejor Heraldo de España, que si en Aragón lo que hay es un heraldillo de Giralda más breve que la torre del Ebro, etecés.
En fin, que en el Heraldo de Soria todavía no se creen que les haya tocado lo que les ha tocado. Y que la gente todavía no tiene claro que los delHeraldo de Soria no ganaron con el número del Heraldo de Soria, sino con el número del bar de Soria al que iban a tomar café y a beber albóndigas los del Heraldo de Soria.
En fin, que habrá que ir pensando, no en el Sorteo del Joven, sino en comprar el periódico de Aragón, de Cataluña o el de Cuenca que, para el caso, tiene los mismos secundarios.

Palin pelando la pava

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Thu, 18 Dec 2008 13:23:00 +0000

Sarah Palin perdonó la vida a un Pavo en el Día de Acción de Gracias antes de conceder una entrevista a una televisión turca. Pero, si os fijáis en el tipo de atrás, parece que algo no cuadra en todo esto. La América profunda, o la América, a secas, tiene estsa cosas.

Caminos

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Thu, 04 Dec 2008 22:44:00 +0000

En esta travesía por el desierto, más larga o más corta, sólo los instantes, los momentos, hacen que puedas avanzar hacia ninguna parte.

Por lo general, en esa travesía caminas solo, sin nadie a tu alrededor. Pero, en ocasiones, encuentras verdaderos oasis con los que siempre habías renunciado toparte. Oasis selváticos sin horizonte definido, tan frondosos, que la tupida luz social reitera, hasta el infinito, en la ignorancia de su existencia.

Play Zaragoza

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Wed, 03 Dec 2008 21:42:00 +0000

Ahí están las estrellas de Zaragoza Televisión, los presentadores de Play Zaragoza, el programa más visto de la mejor televisión local de Aragón. De aquí, por lo menos, a la cola del INEM. Podemos!

Real Zaragoza-Castellón

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Mon, 10 Nov 2008 19:32:00 +0000

El Real Zaragoza es un equipo enfermo, que todavía no ha acudido al médico, porque tiene miedo de que le diagnostiquen su verdadera patología. Sus síntomas son claros: un exceso de triglicéridos le produce un enorme atasco en su circulación y le impide desempeñar su trabajo como debiera.
Marcelino dijo esta semana que el equipo podría rendir mucho más, que se encuentra sólo al 50% de su rendimiento. Ayer, en el partido frente al Castellón, parecía que ese rendimiento era mucho menor al porcentaje establecido por el técnico asturiano.
Si los primeros treinta minutos en Gerona fueron sonrojantes, los de ayer en la romareda son difíciles de calificar. Ulloa, en el minuto quince y ante la pasividad de la defensa, marca el uno a cero. Ayala no se encontró a sí mismo en ningún momento, y se le notó la falta de ritmo y de minutos. Tanto que hasta la mala suerte le persiguió en su actuación, porque un resbalón suyo a punto estuvo de costarle el segundo gol al Real Zaragoza. La impericia de Ulloa, por llamarlo de alguna forma, impidió el segundo gol del Castellón.

A partir de ahí, ante el incipiente sonido de viento de la romareda, el equipo reaccionó algo y se dio cuenta de que tenía suficientes argumentos para doblegar al Castellón. Una concatenación de saques de esquina animó a la grada, hasta que los meros alíseos, que desembocaban en el periodo del descanso, llevaron a Ewerthon a marcar el tanto del empate, culminando así un gran contragolpe originado por Jorge López y cocinado por Braulio.
Ese ligero impulso continuó hasta el último minuto, marcando Ewerthon a pase de Braulio el segundo gol de la tarde. Lástima que el asistente, recién levantado de la siesta, levantara la bandera casi como un espasmo y anulara el que hubiera podido ser el tanto de la victoria.

El inicio de la segunda parte resultó ser un calco de la segunda parte de Gerona. La afonía de Marcelino denotaba rapapolvo en el intermedio, y los jugadores, inflados de sonrojo, a punto estuvieron de darle la vuelta en el marcador a través de Ewerthon. Parece que este equipo sólo sabe marcar gol con acento brasileño.

La ofensiva de los blanquillos achantó al Castellón, que prácticamente no pisó el área de los de Marcelino. Braulio, muy activo durante todo el partido, a punto estuvo de marcar en una bonita jugada. No obstante, habrá que exigirle algo más al canario, ya que si lo que distingue a un delantero son sus goles, Braulio es uno más del montón.

Caffa, bastante apático durante toda la tarde, levantó a la grada en su disparo a puerta. Muy pillo el argentino en su lanzamiento. La pelota tocó la red de la portería. Lástima que por fuera.

Pero como los partidos del Zaragoza son lo más parecido a una película de terror, como en los clásicos, siempre hay un susto final. Y el susto lo dio el Castellón, ya que Nsue, un más que interesante jugador, internacional con España en las categorías inferiores, tuvo en sus botas la victoria levantina.

Con este empate, el equipo suma 18 puntos de 33 posibles, sale de la zona de ascenso a primera división y suma su segundo partido sin vencer. El próximo desplazamiento es a Tarragona, ciudad de Césares y plaza históricamente difícil para el Real Zaragoza. Pero eso, será otra historia por contar.

Genio

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Wed, 05 Nov 2008 22:38:00 +0000

Habíamos estado cenando esa noche con él y, en principio, no se encontraba muy animado. Era jueves y la temperatura en Zaragoza tampoco acompañaba.

En primera fila, algunos, o sentados al final, en la barra, otros, esperábamos con una cerveza en la mano a que empezara la actuación. Tocaban "The Rangers" en el Dublín.
De inicio, no esperábamos mucho de la noche, ya que el bar, aparte de vacío, estaba poblado por señoras con pinta de tener que estar viendo "Cuéntame" en sus casas a esas horas.

Por fin, los músicos fueron situándose en ese pequeño montículo elevado llamado escenario. Algún vítore aislado, alguna pequeña mofa de fondo.
Pero empezaron a sonar los primeros acordes y los rostros, en su mayoría juveniles, empezaron a llenarse de asombro. La fuerza, la vitalidad, la energía que transmitía el vocalista del grupo, ese con el que hace escasa media hora habíamos estado cenando, dejó, por momentos, inmóviles a los presentes.

Detrás de sus gafas, de su apariencia más Sánchez Dragoniana que Mick Jaggera, de cuerpo endeble, de los surcos de su cara marcados a fuego por la dureza de la puta vida, se escondía un auténtico genio.

Su voz rasgada hizo levantar al medio centenar de inquilinos atónitos.

Conforme la música y las canciones iban surgiendo de aquellos brazos, de aquellas gargantas, de aquellas mentes lúcidas, la sensación de euforia iba aumentando en el local y la complicidad del público con el grupo era cada vez mayor. Nunca "I' Feel Good", "Stand by me" o "Sweet Home Chicago" habían sonado tan bien, ni siquiera (en este punto me la juego) en boca de sus originales.

El caso es que, sólo con su música y su presencia en el escenario, hizo que el mundo se detuviera con verdadero estrépito duante aproximadamente una hora.

Al final de la actuación, exhausto, todavía tuvo tiempo para compartir con nosotros sus impresiones, nuestras impresiones, sobre lo ocurrido en esa pequeña porción de espacio-tiempo. Lo veíamos como el mago que charla con sus sorprendidos espectadores después del gran truco, un truco llamado música en este caso.

Intento, con mi torpe prosa, rendir homenaje a un lucero, a una enorme estrella dentro de las diminutas que inundan el infinito universo.

Ojalá existieran más faros como tú, Paco, para guiar a este mundo por el frondoso jardín del conocimiento y la sabiduría, y no por el angosto camino de la ignorancia y la incultura. Sigue así, amigo.

Nunca hables con alienígenas (quinta parte)

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Sat, 26 Jul 2008 13:03:00 +0000

30 minutos después, TODOS vuelven a la nave. ET es el único que lleva el mono espacial manchado.

(Impotente) No, si ya sabía yo que lo de los explosivos me iba a tocar a mí.

JULIAN

(Excusándose) Es que nos hemos liado con…

(Muy enfadado) ¿Es que nos hemos liado? (Dirigiéndose a ROBERT) ¡Tú, palmero, ve y dale a la supervelocidad, que esto va a petar!

ROBERT

(Haciéndose el despistado) ¿Eh?

No si al final lo voy a tener que hacer yo todo.

ET se dirige al panel de mandos para arrancar la nave alternativa y poner en marcha el dispositivo de supervelocidad. Mientras, ROBERT dando palmas y los demás hablando entre ellos. ET vuelve y se agarra a JULIAN.

(Con mucho miedo) Bueno, pues esto ya está.

Salen a la velocidad de la luz del meteorito, dejando atrás la explosión y salvándose de milagro.

(Con orgullo) ¡Misión cumplida! Ya no queda nada de esa enorme mierda amenazante.

JULIAN

Bueno, nada, nada no, porque MICHAEL y yo nos hemos traído esta cosa verde del meteorito. (Se saca del bolsillo interior del mono espacial un bote con una sustancia verde y muy viscosa)

¡Pero por qué cojones os habéis traído eso!

JULIAN

Hombre, pues porque está vivo, no podíamos destruirlo.

MICHAEL

Claro, está vivo no podemos destruirlo.

(Haciéndoles la burla) ¡Trae aquí acordeones, ya lo guardo yo! (Le arrebata de las manos el bote).

Se quedan los cuatro en silencio, sin hacer nada, mirándose fijamente a los ojos muy bobamente, mientras ET sale de la habitación. Al rato se escucha el sonido de la taza del WC. Vuelve ET.

JULIAN

Que guay que hayamos acabado con el meteorito, no?

sssssssssi

JULIAN

Yo lo daría todo por RATICULÍN.

ROBERT sigue a lo suyo, tocando palmas sin parar y armando bulla por detrás con MICHAEL y JOHN.

ROBERT

¡Uy! Que el perrete está asomando el hocico. Voy a descomer.

JOHN

¿A dónde?

ROBERT

A obrar

JOHN

¿A dónde?

ROBERT

A sacar la leña al patio. A ensuciar. A excretar. A vaciar. A… A hacer popó.

(Desesperado) Bueno, va, si, ¡vete a cagar!

Robert se va dándole una palmadita en la espalda a John y andando ostensiblemente a horcajadas a la vez que da palmas. Al cabo de un rato se oyen gritos desde el baño.

JULIAN

(A ET) Oye, tiene que estar echando una mierda como el sombrero de un picador, eh?

(Riéndose) Sisisisisisi!

Los dos se miran fijamente, y para pasar el rato, se ponen a jugar al juego de manos “yo te doy, tu recibes”. Pero JULIAN no sabe jugar y ET se desespera.

¿Pero qué no has entendido de este juego, eh? (Avisados por JOHN Y MICHAEL, ET alerta a JULIAN) ¡Julian, mira!

Aparece ROBERT con los ojos fuera de sus órbitas y caminando muy malamente, cayendo finalmente en los brazos de JULIAN y dando sus ultimas palmadas. Entre tanto, aparece un monstruo de más de dos metros, con tentáculos por brazos y con una boca sobredimensionada. ET, JULIAN, MICHAEL y JOHN se abrazan entre sí y gritan desesperadamente.

OFF JULIAN

Nunca en mi vida volví a pasar el miedo que pasé en aquélla nave con aquél monstruo. Nos obligó a beber chinchón y a jugar al parchís y a la oca con él durante horas. Por momentos, pensé que no lo contábamos.

Serán 17 euros

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Tue, 22 Jul 2008 13:19:00 +0000

Serán 17 euros. Salir por la Expo un sábado por la noche no es fácil, desde luego. La mayoría de los pabellones cierran sus puertas, y muchos de los que dejan sus cafeterías abiertas lo hacen hasta la 1 o la 1:30 de la madrugada.

La terraza del acuario es un lugar privilegiado, con unas vistas excelentes y una decoración muy agradable. Lo malo es que se desaconseja su visita para todos aquellos que no tengan una economía boyante. Un cubata y una cerveza valen lo mismo que tres entradas de cine, lo mismo que comprarte una camiseta o, más o menos, lo mismo que comprarte el Heraldo diariamente durante dos semanas: 17 bonitos euros.

Además, la gente que suele regentar a esas horas la Expo es gente joven, gente con ganas de pasarlo bien y de tomarse algo con los amigos. La pega es que normalmente gente joven suele ser sinónimo de gente con poco dinero, por lo que planes alternativos como visitar el pabellón Casco Viejo adquieren fuerza según avanza la noche.

Por cierto, ya se ven amagos de botellones en el recinto, y no sería de extrañar que este fenómeno pudiera extenderse conforme avance el verano debido a la escasez de alternativas de ocio una vez terminados los espectáculos.

Las puertas de la Expo cierran a las 3, pero la vida en ranillas se apaga antes de las 2 todos los fines de semana.

Dos pabellones

noreply@blogger.com (Diego M.O.) — Thu, 17 Jul 2008 15:18:00 +0000

Sólo hay que prestar un poco de atención para ver que en la Expo hay una nación que tiene dos pabellones. No es fácil descubrirlo, pero al rascar un poco en la superficie, se distingue claramente. El otro día, por poco lastiman a un chaval que lo averiguó. La seguridad del recinto le acompañó hasta la salida y le rogó que se marchara de allí. ¿Por qué? Únicamente por haberlo descubierto.

Ante estos hechos, me propuse investigar el asunto. Entré por la entrada de trabajadores y me dirigí directamente al pabellón sospechoso. Pedí una cerveza. Hablé con tres camareros. A los 15 minutos, mis preguntas eran como mosquitos en mitad de la noche zumbándote en los oídos. Uno de los jefes de allí preguntó a una de las simpáticas camareras que si la estaba amenazando. Se habían destapado. Dijeron que tenían que cerrar. Todo esto probaba la certeza de mis sospechas. Ya es hora de que todo el mundo lo sepa: Cataluña tiene dos pabellones.

Si hay alguien que piensa que hablo del pabellón de Andorra se equivoca. Las gentes del dichoso pabellón no hablan español ni catalán, aunque en el fondo no es más que una pose, una tapadera. ¡Pero si hasta en TV3 tienen un programa con su nombre!

El señor Roque Gistau debería saberlo para tomar cartas en el asunto de manera inmediata: Cataluña y Polonia son la misma cosa.